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流沙河的水是能咬人的。不是指浪头拍岸的狠劲，是那水的冷，冷得像凌霄殿阶前的冰棱，裹着上游冲下来的沙砾，蹭在皮肤上就是一道血痕。

沙僧坐在河畔那块被磨得发亮的玄色礁石上，衣襟下摆早被河水泡得发沉，贴在腿上凉得刺骨。他刚挨过今日的飞剑之刑，三道剑痕从左肩斜划到右肋，血还在慢慢渗出来，把粗布衣裳染成深褐。颈间的九颗头骨串珠垂在胸前，每颗头骨都只有拳头大小，泛着一层淡得几乎看不见的白霜。

珠子是用浸过河底松脂的麻绳串的，经年累月下来，绳结处已磨出包浆，贴在颈间竟有了些微的暖意。这是他被贬在此地的第八百年，从最初恨得想把这串珠子扔进河里，到如今下意识地用手摩挲，他自己也说不清，这串骨头究竟成了他的枷锁，还是念想。他原是凌霄殿上的卷帘大将，青金色的铠甲衬得身姿挺拔，手里的琉璃盏映着殿上的烛火，连玉帝看他时都带着几分笑意。

可就因为一次蟠桃宴上的失手，琉璃盏摔在金砖地上，碎成千百片寒光，他就从云端跌进了泥沼。贬下流沙河，每日受飞剑穿胸之刑，成了个连河妖都敢嘲笑的“废神”。起初他是恨的。恨玉帝的薄情，恨天道的不公，恨这浑浊的河水淹了他的骄傲。直到第一颗头骨落在他手里，那恨意才像被河水泡软的木头，慢慢胀成了别的东西。不是怨，是沉甸甸的、连呼吸都能感觉到的“记挂”。

1 喜骨：河畔的短笛第一颗·喜骨：河畔的短笛第一个遇见的，是个背着半块木牌的乐师。

那天的风比往常软些，沙砾没那么扎人。沙僧刚挨过飞剑，疼得蜷在礁石后面，胸口的伤口像有无数根细针在扎，他咬着牙不让自己哼出声，额头上的冷汗顺着下巴滴进河里，溅起极小的涟漪。就在这时，一阵笛声飘了过来。

不是宫里那些乐师吹的华丽调子。没有玉笛的清越，也没有笙箫的婉转，是用一根裂了纹的竹笛吹的，调子粗粝得像河边的芦苇，一吹一吸间，还带着点风的呜咽。

可奇怪的是，听着这笛声，胸口的疼竟慢慢轻了些，连呼吸都顺畅了。沙僧抬起头，看见个穿粗布短衫的老头站在河边。老头头发花白，用根麻绳随意束在脑后，背上背着块半旧的桃木牌，上面用炭笔描了个“西”字，笔画都有些模糊了。

他手里的竹笛管身裂了道缝，用麻线缠了好几圈，可他吹得很认真，眼睛望着远处的河面，嘴角还带着点笑意。“后生，你这伤，得用河岸边的芦苇根煮水敷。”笛声停了，老头走过来，蹲在沙僧旁边，手指了指不远处的芦苇丛，“我前些天也受了风寒，用那根煮水喝，两天就好了。”沙僧没说话，只是盯着他背上的木牌。老头笑了，拍了拍木牌：“要去西方，找能让万物和鸣的音。听说那边的佛，连石头听了都能笑出声，我想听听那样的音，也想让我这破笛子，吹吹那样的调子。”往后的日子，老头总在黄昏时分来河畔。他不催沙僧说话，也不问他的来历，只是坐在礁石上吹笛。

有时吹田里的蛙鸣，调子一跳一跳的，像青蛙在荷叶上蹦；有时吹村口的狗吠，短促又有力，仿佛能看见黄狗摇着尾巴跑；有时吹下雨天的屋檐水，滴滴答答的，让人想起小时候躲在屋里看雨的暖。沙僧渐渐会跟他说话。说凌霄殿上的云有多软，像揉碎的棉花；说琉璃盏里的酒有多甜，沾着桂花的香；说自己第一次穿铠甲时的紧张，手都在抖。老头听着，不插嘴，只是偶尔吹一段应景的调子——说云时吹得轻，说酒时吹得醇，说紧张时吹得忽快忽慢。有一次，沙僧问他：“你就不怕西方没有你要找的音？”老头正在剥芦苇根，闻言抬头，眼里映着夕阳的光：“怕啥？走了这么远的路，能遇见像你这样听我吹笛的人，就已经是喜了。喜这东西，从来不是等出来的，是走出来的。”他把剥好的芦苇根递给沙僧，“你试试，甜着呢。”沙僧咬了一口，果然是甜的，带着点河水的清冽，从舌尖一直甜到心里。那是他贬谪后第一次觉得，流沙河的风不是冷的，是带着芦苇香的；流沙河的日子不是苦的，是有笛声可以听的。可老头老了，身子骨经不起折腾。入秋的第一场雨下来，他就染了风寒，躺在内河湾的草棚里，咳嗽声隔着老远都能听见。沙僧每天给他煮芦苇根水，给他盖自己的旧衣裳，可老头的身子还是一天比一天弱，连吹笛的力气都没了。临终前的那个黄昏，老头让沙僧扶他坐起来，靠在草棚的柱子上。他从怀里摸出那根裂了纹的竹笛，塞进沙僧手里，又用枯瘦的手指摸着自己的胸口，声音轻得像风：“我走不动了，这颗头你拿着。喜是短的，像这笛声，稍不攥紧就溜了。如果有机会，你帮我把这份暖带去西方，也算我没白走这趟。”沙僧没说话，只是点了点头。

他知道老头怕他拒绝，怕自己连这点念想都留不下。老头闭眼前，嘴角还带着笑，仿佛听见了他想找的“万物和鸣”。沙僧亲手取下他的头骨，入手竟是温的，不像死人的骨头，倒像一块被晒暖的木头。他用麻绳把头骨串起来，挂在脖子上，刚一贴上皮肤，就有一股淡淡的暖意顺着血管流遍全身，像老头的笛声，又像芦苇根的甜。

从那天起，每逢黄昏，这颗喜骨就会轻轻发烫。沙僧坐在礁石上，摸着发烫的头骨，总能听见一阵模糊的笛声。粗粝的，带着芦苇香的，是老头在替他，再吹一次河畔的短笛。

他渐渐明白，老头说的“喜”，从来不是找到什么神奇的音，是路上遇见的人，是手里攥着的暖，是哪怕走不动了，也想把念想传给别人的温柔。

2 怒骨：断剑的武将第二颗·怒骨：断剑的武将第三百年的春天，流沙河来了个带残剑的将军。那天的河水格外浑浊，浪头比往常高，拍在礁石上溅起的水花能打湿沙僧的衣襟。他正坐在礁石上摸喜骨，忽然听见一阵急促的脚步声，还有兵器碰撞的脆响。抬头一看，就见个穿铠甲的男人从上游跑下来。男人的铠甲破得不成样子，肩甲被砍掉了一半，露出下面渗血的皮肉，腰间的玉带断了，挂着的箭囊空了，只有手里的长剑还紧紧攥着。

那剑也残了，剑刃卷了好几个缺口，剑穗早就没了，只剩下光秃秃的剑柄。男人没看沙僧，径直冲向河边。河里正有只青黑色的水妖，长着三只眼睛，嘴里喷着黑雾，追着一群逃难的村民。村民们哭爹喊娘，有个小孩掉在了后面，眼看就要被黑雾裹住。

“住手！”男人大喝一声，声音沙哑却有力，提着残剑就冲进了河里。水妖见有人拦路，嘶吼着扑过来，黑雾直往男人脸上喷。男人侧身躲开，残剑往水妖的眼睛刺去，动作快得像风。沙僧本不想管。这三百年里，他见多了人间的悲欢离合，见多了为了生存拼命的人，早就学会了冷眼旁观。可看着男人孤身一人对抗水妖，看着他背后的村民们缩成一团，他想起了老头临终前的笑，那是想把暖传下去的笑。

鬼使神差地，沙僧也跳了下去。他在流沙河待了三百年，早就摸清了河水的脾气，也知道水妖的弱点在腹部。他绕到水妖身后，趁水妖盯着男人的空档，一把抓住水妖的鳍，用力往岸边拖。水妖吃痛，嘶吼着回头，男人趁机举起残剑，狠狠刺进了水妖的腹部。

黑血喷了男人一身，水妖抽搐着沉进了河里。男人瘫在岸边，大口大口地喘着气，咳出来的痰里都带着血。他抹了把脸上的血和水，看向沙僧，眼里没有感激，只有一股没熄灭的火：“你也是守河的，见死不救？”沙僧没生气，只是递给他一块干净的布：“我不是守河的，只是个在此处赎罪的人。”男人接过布，擦了擦脸上的血，才慢慢说起自己的来历。他是边疆的将军，带兵打了二十年仗，没丢过一座城，没退过一次兵。可上个月，他的副将勾结敌国，诬陷他通敌叛国，皇帝听信谗言，下旨要抓他满门抄斩。他带着几个亲信杀出重围，亲信们都死了，只剩他一个人，背着残剑往西方走。“我要去西方求佛祖，求他给我一个公正，求他还我清白，求他让那些诬陷我的人，得到应有的惩罚！”说到最后，男人的声音发颤，拳头攥得紧紧的，指节都泛了白。他看着自己的残剑，眼里的火几乎要烧起来：“我带兵打了二十年，护着那些百姓，可他们倒好，一句话就把我钉在耻辱柱上！这世间哪有什么公正？”沙僧没说话，只是陪着他坐在岸边。

夕阳把他们的影子拉得很长，像两个孤独的哨兵。往后的日子，男人总跟沙僧练剑。

他教沙僧劈砍的招式，教他如何用最小的力气刺中敌人的要害，教他如何在战斗中保护自己。

沙僧学得很快，三百年的压抑让他对力量有了渴望，也有了敬畏。练剑的时候，男人偶尔会说起边疆的事。说春天的草原有多绿，牛羊像撒在地上的珠子；说冬天的雪山有多冷，哈气都能结成冰；说他的士兵有多勇敢，哪怕只剩一口气，也会握着兵器往前冲。“我那些兄弟，都是好样的，他们不该死得不明不白。”男人的声音会软下来，眼里的火变成了水，“我得给他们一个交代。”沙僧知道，男人的怒不是恨，是不甘心。

不甘心自己的清白被玷污，不甘心兄弟们的血白流，不甘心这世间的公正被埋在泥沙里。

可好日子没几天。那天清晨，一群穿着官服的人骑马赶来，领头的是个穿银甲的年轻人，正是男人昔日的副将。副将举着明黄色的圣旨，声音洪亮：“奉旨捉拿反贼李烈，反抗者，格杀勿论！”男人的身子一僵，握着剑的手紧了紧。他回头看了看沙僧，把沙僧往礁石后面推：“你别管，这是我的事，我不能连累你。”“李将军，束手就擒吧！

”副将冷笑，“你以为你能逃到哪里去？西方的佛也救不了你这反贼！”“我不是反贼！

”男人嘶吼着，提着残剑冲了上去。他的动作比往常更快，也更狠，每一剑都带着拼命的劲。

可他身上的旧伤还没好，又连日赶路，体力早就透支了。副将带来的人越来越多，男人的身上添了新伤，血顺着铠甲往下流，把脚下的沙子都染红了。沙僧想上去帮他，可男人回头瞪了他一眼，眼神里带着命令：“别过来！我李烈就算死，也不会拖累别人！

”那是沙僧最后一次见李烈的眼神。眼里的火还没灭，带着不甘，带着倔强，带着对公正的执念。李烈最终还是倒下了。副将的剑刺穿了他的胸口，他咳着血，却还在笑：“世间不公……我去西方问佛祖！”他挣扎着伸出手，抓住沙僧的手腕，把自己的残剑往自己的头骨上刺。“这怒不是恨，是不甘心。你带着它，若见着佛祖，替我问一句‘公正到底在哪’。”剑刃划破头骨的声音很轻，却像重锤一样砸在沙僧的心上。

李烈的手垂了下去，眼睛还睁着，望着西方的方向。沙僧取下李烈的头骨，串在喜骨旁边。

这颗怒骨沉甸甸的，比喜骨重了不少，入手是凉的，却在遇到雨天时会发烫，像李烈没熄的怒火，也像他没说出口的委屈。有一次，沙僧摸着发烫的怒骨，忽然明白：李烈的怒从来不是为了自己，是为了那些枉死的兄弟，是为了那些被辜负的信任，是为了这世间本该有的、却总被忽略的公正。这怒不是枷锁，是支撑人走下去的劲。

哪怕前路茫茫，哪怕粉身碎骨，也要把心里的执念，带到想去的地方。

3 忧骨：寻子的老妇第三颗·忧骨：寻子的老妇第五百年的春天，流沙河来了个拄杖的老妇。那天的阳光很好，透过云层洒在河面上，泛着细碎的金光。

沙僧坐在礁石上，摸着颈间的两颗头骨，正想着李烈的故事，忽然听见一阵断断续续的咳嗽声。抬头一看，就见个老妇拄着根枣木拐杖，慢慢从上游走下来。老妇的头发全白了，用一块蓝色的方巾包着，身上穿的粗布衣裳洗得发白，打了好几个补丁。她的背驼得很厉害，走一步就喘口气，手里紧紧攥着个布娃娃。那布娃娃的脸都洗得发白了，衣服是用碎布拼的，胳膊还少了一只。

老妇走到河边，望着浑浊的河水，眼里满是迷茫。她咳了几声，用手捶了捶胸口，声音沙哑地问：“后生，这河……能过吗？”沙僧点了点头：“能过，我帮你。

”他扶着老妇，慢慢走进河里。河水刚没过膝盖，老妇就开始发抖，不是冷的，是怕的。

“我家阿福……小时候总在河边抓鱼，一玩就是一下午。”老妇絮絮叨叨地说，“他最喜欢抓小鲫鱼，说要给我熬汤喝。”沙僧没说话，只是扶着她的胳膊，走得更慢了些。

过了河，老妇却没走，只是坐在河边的石头上，盯着手里的布娃娃发呆。沙僧问她要去哪里，老妇才慢慢说：“我要去西方，找我家阿福。十年前，阿福去河边抓鱼，就再也没回来。

有人说，他被河水冲走了；有人说，他被坏人拐走了；还有人说，西方有能寻人的佛，我想去找佛问问，我家阿福到底在哪。”说到“阿福”两个字，老妇的声音软了下来，眼里的迷茫变成了牵挂。她把布娃娃贴在胸口，像抱着什么珍宝：“这是阿福小时候的娃娃，他走的时候，就抱着这个。我每天都带着它，怕阿福回来找不到我，也怕我忘了阿福的样子。

”沙僧的心被揪了一下。他想起了自己的母亲，在他成仙前，母亲也是这样，总把他小时候的衣裳叠得整整齐齐，放在柜子里。老妇在河畔搭了个草棚，就在李烈当年待过的那个河湾。她每天清晨都会拄着拐杖，沿着河边走，一边走一边喊：“阿福，娘在这儿呢！你回来吧！”她的声音不大，却能传得很远，在河面上飘着，像一根细细的线，一头拴着她，一头拴着远方的阿福。

她总跟沙僧说阿福的事。说阿福三岁时会背《三字经》，背错了就自己打自己的手心；说阿福五岁时能爬树摘桃，每次都把最大的桃留给她；说阿福七岁时学会了做饭，第一次煮的粥糊了，却非要让她尝，说“娘，下次我一定煮好”。“我忧了十年，”老妇坐在草棚里，缝补着布娃娃的衣服，“总怕阿福冻着饿着，总怕他被人欺负，总怕他……早就忘了娘的样子。”她说着，眼泪就掉了下来，滴在布娃娃的衣服上，晕开一小片湿痕。沙僧想帮她，却不知道该怎么帮。

他只能每天帮她捡些柴火，帮她挑些干净的河水，帮她在河畔插满木牌，每个木牌上都用炭笔写着“寻儿阿福”，下面还画着个小小的布娃娃。

木牌插在河边的泥土里，风吹过的时候，会发出轻轻的响声，像在帮老妇喊“阿福”。

可日子一天天过去，还是没有阿福的消息。老妇的身子越来越弱，咳嗽得越来越厉害，有时候咳得整晚都睡不着。沙僧给她找了些草药，煮成水让她喝，可她的病还是不见好。

入秋的一天，老妇躺在草棚里，脸色苍白得像纸。她让沙僧扶她起来，手里还攥着那个布娃娃。“我可能……等不到阿福了。”老妇的声音很轻，“我忧了一辈子，没等到孩子……这颗头你拿着，若见着和我儿像的人，帮我多瞅两眼，就算我没白走这趟。

”她把布娃娃塞进沙僧手里，又摸了摸沙僧的脸，像摸自己的孩子：“后生，你是个好人，以后……别像我一样，总等着，该找的，就去找到底。”老妇闭了眼，嘴角带着点笑意，仿佛看见了阿福，看见了那个抱着布娃娃、喊着“娘”的小男孩。沙僧取下老妇的头骨，串在怒骨旁边。这颗忧骨很轻，比喜骨还轻，入手是软的，像老妇的牵挂。

每逢有人喊“娘”，这颗忧骨就会轻轻震动，像老妇在回应，像她还在河边喊着“阿福”。

沙僧把布娃娃放在草棚里，每天都会替老妇喊两声“阿福”。他摸着那颗忧骨，渐渐明白：老妇的忧不是软弱，是母亲对孩子最深的牵挂。哪怕过了十年，哪怕走遍天涯，哪怕再也见不到，也想把这份牵挂，带到孩子可能在的地方。这忧不是负担，是藏在心里的光，哪怕前路黑暗，也能照着自己，一直走下去。

4 思骨：望乡的书生第四颗·思骨：望乡的书生第六百年的夏天，流沙河来了个背书箱的书生。那天的天很热，太阳烤得沙子发烫，连河水都带着点暖意。

沙僧坐在礁石的阴影里，摸着颈间的三颗头骨，正想着老妇的布娃娃，忽然听见一阵脚步声，还有书页翻动的声音。抬头一看，就见个穿青衫的书生，背着个半旧的书箱，慢慢从上游走下来。书生的青衫洗得发白，袖口和领口都磨出了毛边，手里攥着封信，信纸都有些发黄了。他的脸上带着点疲惫，眼睛却很亮，像藏着星星。书生走到河边，停下脚步，望着东方的方向，轻轻叹了口气。他把信贴在胸口，像是在感受什么，然后才转身看向沙僧，拱了拱手：“施主，敢问你见过往东边去的船吗？我想给家里捎封信。

”沙僧摇了摇头：“流沙河的船都是往西的，没有往东的。”书生的眼里闪过一丝失落，却很快又笑了：“没关系，总有机会的。”他在沙僧旁边坐下，打开书箱，拿出一本旧书，翻到夹着书签的一页。“我是个书生，去年赴考落榜了，想往西方求‘放下执念的法’。

”书生的声音很温和，像夏天的风，“可我总想着家，想着我娘做的桃花糕，想着我爹种的桃树。”沙僧想起了老妇的布娃娃，想起了那种藏在心里的牵挂。书生说，他的家在江南，春天的时候，满城都是桃花，风吹过的时候，花瓣会落在河里，像粉色的雪。

他的娘会做桃花糕，用新鲜的桃花和糯米粉，蒸出来的糕带着淡淡的花香，甜而不腻。

他的爹种了很多桃树，每年桃花开的时候，都会在树下摆张桌子，教他读书写字。

“我走的时候，桃花刚开，”书生摸着手里的信，“我娘给我装了很多桃花糕，让我路上吃；我爹跟我说，考不上没关系，回家就好。可我没脸回去，我读了这么多年书，连个功名都没考上。”他的声音低了下去，眼里的光也暗了些。

沙僧拍了拍他的肩膀：“回家跟功名没关系，跟你爹娘想不想你有关系。”书生愣了愣，然后笑了：“施主说得对，是我钻牛角尖了。”往后的日子，书生总在河边读书。

他读《论语》，读《诗经》，读那些写着故乡的诗。读到“举头望明月，低头思故乡”时，他会停下来，望着东方的方向，眼里满是思念；读到“独在异乡为异客，每逢佳节倍思亲”时，他会拿出那封信，轻轻摸一遍，像是在摸家里的门。他写了很多信，都交给沙僧，托他“若有船过，帮我捎回去”。信里写了他路上的见闻，写了流沙河的水，写了河边的芦苇，写了自己的思念——“娘，我想你做的桃花糕了；爹，你种的桃树该结果了吧；我很好，你们别担心。”沙僧把这些信都收在一个木盒子里，放在草棚的角落。他每天都会去看看，希望能有一艘往东的船，能把这些思念捎回家。

可流沙河的船都是往西的，没有一艘往东的。入秋的时候，书生染了瘴气。他躺在草棚里，发着高烧，嘴里还在念着“桃花糕”“桃树”。沙僧给他煮了草药，可他的烧还是退不下去。

临终前，书生让沙僧把木盒子里的信拿过来，他把信抱在怀里，又把自己的诗集递给沙僧：“我思了一辈子家，没敢回去……这颗头你带着，路过我家乡时，帮我多望一眼，就当我回了家。”他的声音很轻，像风吹过书页的声：“告诉我的爹娘，我没给他们丢脸，我只是……想他们了。”书生闭了眼，脸上带着点笑意，仿佛看见了江南的桃花，看见了爹娘的笑脸。沙僧取下书生的头骨，串在忧骨旁边。