他投毒，我写下死亡食谱一种牛排免费小说大全_小说推荐完本他投毒，我写下死亡食谱(一种牛排)

我曾以为，婚姻是一场精密的化学实验，只要配比正确，火候恰当，就能得到完美的产物。

我的丈夫顾远洲，就是我耗尽心血、倾尽所有才调配出的、最完美的作品。直到我发现，这场实验从一开始就添加了一味我不知道的、致命的催化剂。而我，不是实验员，只是那份即将被端上餐桌的祭品。于是，我决定亲自掌勺，用我毕生所学，为他，也为我自己，烹制一席最后的晚餐。1我们正依偎在沙发上，电视屏幕的光映着顾远洲英俊的侧脸。

他身上散发着我亲手熨烫的白衬衫上那股熟悉的白松木香，这是他最喜欢的味道，也是我安全感的来源。我的目光越过他，落在我引以为傲的厨房里。

那儿有一整面墙的香料——七十二个一模一样的玻璃瓶，按照香料英文名的首字母精确排列，瓶身的标签永远朝向正前方。那不是我的厨房，那是我的实验室，每一次烹饪，都是一场逻辑严谨的化学实验。电视里正在放一部新上映的悬疑电影，情节进入了关键点，主角们对凶手的身份毫无头绪。我轻轻开了口，声音不大，刚好能让他听见：“凶手是那个律师。”顾远洲的目光从屏幕上移开，落在我脸上，带着一丝饶有兴致的笑意。我继续说了下去：“主角们都忽略了两个细节。第一，凶手丢弃的那枚袖扣，上面的家族徽记，和律师在法庭上佩戴的一模一样；第二，受害者临死前留下了一句不经意的话，暴露了凶手是个左撇子，而整部电影里，只有那个律师在签文件时用的是左手。”我清晰地陈述完我的推演过程，期待的不是一句简单的夸奖，而是一场平等的、关于逻辑的讨论。顾远洲先是一愣，随即失笑了。那笑声里没有赞许，只有纵容。他伸出手，手指穿过我的长发，力道有些过分，更像是在确认一件所有物的质地。他用那温柔得不容置疑的语气说：“你想多了，亲爱的，女人的直觉在逻辑面前不值一提。”那一刻，我感觉自己不是一个人，而是一台摆在厨房里的、昂贵的德国烤箱。我存在的价值，就是用精确的温度和时间，为我的主人烤出完美的惠灵顿牛排。而他刚刚告诉我，我引以为傲的逻辑、分析、判断，全都只是错觉。我唯一的价值，就是预设好的那几个烘焙程序。胃部猛地一阵抽搐，泛起剧烈的恶心。我死死咬住嘴唇，用尖锐的疼痛压下那股涌到喉头的酸水和尖叫。

我将头埋进他怀里，嗅着那令我安心的香气，强行压下内心的崩塌。两天后，他声称要去邻市出差。窗外暴雨倾盆，雷声滚过天际，像是为我即将分崩离析的世界奏响的哀乐。为了对抗内心深处那丝因他一句话而泛起的混乱，我决定用我最擅长的方式夺回秩序——为他彻底整理好书房。当我用柔软的棉布擦拭书架时，指尖划过一块侧面木板，感觉到了一丝极其微小的、肉眼几乎无法察觉的不平整。

对于追求“绝对完美”的我，这是一个无法容忍的“瑕疵”。

我试图用指甲将那块微微凸起的木板按回去，却发现它纹丝不动。

在我用更大的力气按压整个接缝时，只听一声轻微的“咔哒”声，那块木板竟向内缩进，弹出了一个A4纸大小的暗格。胃部那股熟悉的抽搐感再次袭来。暗格里只有两样东西。

一份是人身意外险的保单复印件，受益人那一栏，我的名字“苏晚”被打印得工整而冰冷，像一块墓碑上的刻字。另一张，是一张折叠起来的收据，来自一家我从未听过的园艺用品店。

购买物品那一栏，赫然写着“高纯度氰化钾”。我的指尖触到那张廉价粗糙的热敏纸，因书柜内的潮气而有些发软，像一块肮脏的、即将腐烂的皮肤。

中若有若无的金属味、他每晚睡前递给我的那杯“安神”牛奶……所有被我忽略的身体不适，在这一刻与眼前的证据串联成了一条闪着寒光的、致命的锁链。我缓缓抬起头，环顾着这个由我亲手打理得一尘不染的书房，一个可怕的认知彻底击溃了我：这不是家，这是我未来的坟墓，而我自己，就是那个最尽职的守墓人。我没有尖叫，甚至没有流一滴泪。

我从抽屉里找出那双用于清洁古籍的白色棉手套戴上，小心翼翼地将保单和收据放回原处，关上暗格。我看着书架光滑的漆面上，映出自己那张毫无血色、却平静得可怕的脸。

恐惧没有击垮我，反而催生出一种冰冷的、前所未有的清醒。

他以为我是他棋盘上任人宰割的祭品，那我就要让他看看，一个被逼到绝路的女人，如何将自己变成最致命的棋手。2第二天清晨，阳光像往常一样，精准地洒在我一尘不染的厨房里。顾远洲已经结束了他为期两天的“出差”，正坐在餐桌旁，翻动着财经报纸。纸张摩擦的沙沙声，是我过去三年里最熟悉的晨间交响乐。我的手没有抖。

我将煎得恰到好处的太阳蛋盛入温热的盘中，摆上烤得金黄的吐司和几片牛油果。

我端着早餐走向他，脸上挂着他最熟悉的、温柔的微笑。“昨晚睡得好吗？”他放下报纸，拉住我的手，在我手背上印下一个吻。他的嘴唇温暖，眼神里却带着一丝审视，“我看你脸色有点白，是不是我不在家，你没睡好？”“有点想你，”我垂下眼帘，声音轻柔，“不过现在你回来就好了。”我笑着给他端上早餐，手却在身后死死攥成了拳头，指甲深深陷进掌心。那尖锐的疼痛，让我维持着绝对的清醒。他心满意足地开始用餐。

我则回到厨房，打开了我的笔记本电脑。屏幕亮起，映出我那张毫无血色的脸。我的计划，必须从今天开始。我注册了一个博客，名字叫“晚晚的暖心厨房”。风格温馨治愈，每一张照片都用暖色调处理，每一段文字都充满了对生活的热爱。这是我的舞台，也是我的证词。第一篇博文，我选了最简单的“蜂蜜柠檬水”。我拍下阳光穿透玻璃杯，将柠檬片照得晶莹剔透的照片，然后开始写食谱。

正当我斟酌着输入那句藏头诗的最后一个字时，一双温热的手臂从我身后环住了我的腰。

顾远洲的下巴轻轻搁在我的肩上，目光落在了屏幕上。“在写什么呢，我的小作家？

”他的声音带着惯常的、居高临下的宠溺。那一瞬间，我的血液几乎凝固。

我条件反射般地用最快的速度按下快捷键，将编辑页面最小化，屏幕上只剩下一张完美的柠檬水成品图。我转过头，脸颊适时地染上绯红，羞涩地回答：“没什么……就是随便写写烹饪心得，想让文字也好看一点。讨厌，让你见笑了。”他看着我娇羞的模样，发出一阵愉悦的轻笑，亲了亲我的脸颊说：“傻瓜，挺好的。”然后便转身走开了。我背对着他，紧紧攥住拳头，直到他离开厨房，才敢大口呼吸。我迅速切回编辑页面，将那句藏头诗打了上去：“我想每一天都有这点甜蜜。

”我每天有点晕我颤抖着手指，按下了发布键。接下来的几个小时，是漫长的煎熬。

我一遍遍地刷新着页面，心脏随着每一次点击而狂跳。评论陆续出现了，但每一条都像一根针，扎在我紧绷的神经上。“看起来真好喝！”“博主的厨房好干净啊，求锅具链接！”其中，一条被高高顶起的评论像一根毒刺，扎进我的眼睛：“博主好幸福啊，有这么好的厨房，老公一定很爱你吧！

”一股冰冷的、夹杂着巨大讽刺的绝望感从我的脚底升起。我像一个即将溺死的人，拼尽全力将求救信装进漂流瓶扔向大海，等来的回音却是岸上的人在高喊：“你的瓶子真漂亮！你的家庭真幸福！

”我感到前所未有的孤立无援，仿佛被整个世界隔绝在了一个无人能看穿的、致命的玻璃罩里。就在我心灰意冷，准备关闭电脑时，一条新的评论通知弹了出来。是一个ID叫“溪边的石头”的网友。

我本能地以为又是一句无关痛痒的客套话，但点开后，我的瞳孔却猛地一缩。

那条评论写着：“博主的蜂蜜柠檬水看起来很清爽，但更吸引我的是结尾那段话，文字很美，读起来却有一种奇特的不协调感，像一首藏着秘密的诗。期待更新。”我反复读着那句话，每一个字都像一道微弱却坚定的光，精准地刺破了我周身的黑暗。

秘密……诗……她看出来了！她可能还没完全看懂，但她察觉到了！我猛地捂住嘴，阻止自己发出一丝声音，眼泪却不受控制地涌了出来。我不是一个人在战斗。我深吸一口气，擦干眼泪，将电脑屏幕转向一个更隐蔽的角度。为了这个素未谋面的“溪边的石头”，我也要把这首关于死亡和求生的诗，写到最后一章。3“溪边的石头”那条评论，像一束精准投射进深渊的光，让我看到了逃生的路径。我不是一个人在战斗。

这份认知带来的巨大勇气，几乎盖过了每日加深的恐惧。我必须继续下去，为了这个素未谋面的盟友，也为了我自己。第二天晚上，我发布了一篇新的食谱——奶油蘑菇汤。照片依旧温暖，文字依旧治愈。但在结尾，我植入了新的密码：“我知道，今天这道菜最让人着迷的，是它有着独特的香气，让人点到为止，回味无穷。”我今天有点穷我故意用“穷”字，代替了“晕”的谐音。

这是一个陷阱，也是一层伪装。如果他真的起了疑心，这个错别字般的用词，只会让他觉得是我的文学水平有限，可笑又拙劣。发布后不久，顾远洲从书房走了出来，今晚他的心情似乎极好，脸上甚至带着一丝轻松的笑意。他没有像往常一样处理工作，而是径直走到我身边，拿起了我的手机。这是自我开博以来，他第一次主动、并如此专注地检阅我的“作品”。我的心脏瞬间被一只无形的手攥紧。

他当着我的面，一字一句、语调夸张地朗读了那篇食谱，当读到结尾那句藏头诗时，他特意放慢了语速，像是在品味什么有趣的文字游戏。然后，他放下手机，目光如手术刀般精准地落在我脸上，用一种开玩笑的、居高临下的语气问我：“亲爱的，你这结尾写得真有诗意，是在暗示我什么吗？”不等我回答，他便故作恍然大悟地轻笑一声，用食指点了点我的鼻尖，补充道：“让我想想，‘我今天有点穷’……是怪我最近没给你买新包吗，小傻瓜？”那一瞬间，我感觉全身的血液都凝固成了冰。我精心设计的求救信号，我用生命写下的密码，在他眼中，竟被如此轻蔑地扭曲成了一种肤浅、拜金的抱怨。这比直接的揭穿更具侮辱性。

刀锋已经抵在了我的喉咙上。我的大脑在零点一秒内疯狂运转：他知道了！不……不对！

看他的表情，那不是愤怒，而是一种猫捉老鼠般的戏谑。他不是在指控，他是在享受！

骨髓的傲慢让他无法相信我——他眼中那个头脑简单的女人——有能力构建如此精密的阴谋。

他只是觉得有趣，像发现了一只试图隐藏自己的、可笑的仓鼠。他那句关于“新包”的侮辱，像一针强心剂，瞬间刺穿了我的恐惧，激起了一股冰冷的、清醒的愤怒。

我必须立刻、完美地扮演好他心中那个“小傻瓜”。我强行调动起全身的肌肉，让血液涌上脸颊，制造出一种自然的、被丈夫看穿“小心思”时的羞涩绯红。我低下头，避开他审视的目光，手指不安地绞着衣角，然后发出一声带着娇嗔的轻笑：“讨厌！

就是随便写写，想让结尾显得有文采一点嘛……让你见笑了。

”我将他的“试探”彻底扭曲成了一次“对妻子小爱好的评判”。

看着他眼中闪过的、意料之中的轻蔑和纵容，我知道我赌对了。他发出一阵愉悦的大笑，将我紧紧揽入怀中，揉了揉我的头发说：“傻瓜，写得很好，很有你的风格。

”他没有再追问。我暂时安全了。但在他转身离去后，我心中的庆幸迅速冷却。我意识到，这并非危机的结束，而是他“猫鼠游戏”的真正开始。他已经嗅到了血腥味，但他并不急于捕杀，他更享受欣赏猎物垂死挣扎的过程。从这一刻起，我的博客不再只是我单方面的求救渠道，它已经变成了我们之间一个心照不宣的、畸形的舞台。而他，是唯一的观众。

4暴风雨来临前，总有片刻虚假的宁静。在上次那场惊心动魄的试探后，我度过了几天紧绷的“安全”日子。我照常更新博客，发布了一道“法式洋葱汤”的食谱，结尾的藏头诗记录着我最近因持续恐惧而加剧的“轻微心悸”。发布后不久，一个红色的数字“1”跳了出来。是“溪边的石头”发来的第一封私信。我的心脏猛地一跳，颤抖着手点开。内容比以往任何评论都更直接：“你的‘诗’，我好像读懂了。注意安全。

”这短短几个字，像一道穿透黑暗的强光，瞬间击中了我的心脏。

巨大的希望和被理解的狂喜让我几乎落泪。我的求救信号，真的被接收到了。

我不是在对着空无一人的大海扔漂流瓶，海的另一边，真的有人听到了我的呼救。

这让我产生了一种错觉，仿佛我已经在这场无声的战争中，扳回了一城。就在我按下回复键，手指还停留在笔记本电脑的触控板上时，一只手从我身后伸来，温热而有力地，完全覆盖住了我的手。是顾远洲。他的拇指在我冰凉的手背上若有若无地摩挲着，一个充满占有和控制意味的动作。他俯下身，温热的气息拂过我的耳廓，用他那惯常的、温和得令人毛骨悚然的语气轻语：“亲爱的，我看了你的新博客。

上次你说写诗只是为了‘有文采’，看来你的灵感真是源源不断啊。

”他的话直接呼应了上次的试探，将我的借口像战利品一样展示出来。他顿了顿，嘴角的笑意透过他冰冷的气息传递到我的皮肤上，那眼神里带着一丝病态的、猫捉老鼠般的兴奋：“不如，明天的晚餐，你也为我写一首？

就写‘我感觉呼吸有点困难’，怎么样？我觉得这个主题很有……艺术感。”那一瞬间，世界静止了。我唯一的求生索，被他轻而易举地夺走，并变成了一条即将勒死我自己的绞索。

他要我亲手写下自己的“死亡预告”，这比任何直接的暴力威胁都更让我不寒而栗。

我的整个计划，我所有的挣扎，在他眼中都成了一场可供他欣赏和支配的、有趣的余兴节目。

恐惧的巨浪几乎将我吞没，但就在那濒死的窒息感中，我捕捉到了他话语里的一个关键信息——“明天的晚餐”。他没有选择立刻动手。

他要的是一场充满仪式感的、欣赏猎物彻底崩溃的“表演”。真正的棋局，现在才正式开始。

我必须立刻进入角色。我猛地转过身，因为动作太大，椅子向后滑开发出刺耳的声响。

我没有挣脱他的手，而是双手反过来死死抓住他的手臂，仿佛那是唯一的救命稻草。

眼泪不受控制地夺眶而出，我语无伦次地哀求着，说什么……我听不懂……我只是……我只是随便写写的……”我彻底放弃了任何辩解的逻辑，只是重复着最无力、最符合他对我“愚蠢”认知的哭诉。我瘫软下去，顺着他的手臂滑坐在地上，将脸埋在膝盖里，发出绝望而压抑的呜咽。

他心满意足地欣赏着我的“表演”，享受着他自以为是的、神一般的掌控感。他蹲下身，用指腹轻轻拭去我的眼泪，语气温柔得像在安抚一个受惊的孩子：“别怕，亲爱的。

这只是一个游戏。”我抬起泪眼婆娑的脸，用尽全身力气，臣服的音节：“好……我写……你让我写什么……我就写什么……”我将自己彻底交付出去，变成他手中的提线木偶。我要让他相信，他已经彻底摧毁了我的意志，让他沉浸在扮演“神”的快感中。他不知道，在他宣布游戏开始的那一刻，