风载歌声伴客行(弹琵琶苏晚)全本免费在线阅读_风载歌声伴客行最新章节在线阅读

一我第一次见到苏晚，是在江南暮春的雨里。那时我背着磨得发白的帆布包，站在石桥上看雨。青石板路被雨打湿，映着两侧白墙黛瓦的影子，连空气里都飘着湿软的水汽。桥下的河绿得像绸子，临河的吊脚楼里飘出歌声，软绵又怅然，像这雨丝，缠得人心头发痒。我循着声音往下走，石阶湿滑，每一步都带着细碎的水声。

歌声从最末一间吊脚楼里来，竹窗半开，穿蓝布衫的姑娘坐在窗边弹琵琶。她头发松松挽着，用根桃木簪子别着，几缕碎发贴在鬓角，被窗外飘进的雨丝打湿。指尖在弦上轻挑时，腕间的银镯会跟着晃，映出细碎的光。“‘兰舟催发，桥边红药，年年知为谁生’……”她唱到尾句，尾音轻轻颤了颤，像被风拂过的柳叶。我站在石阶下，忘了抬脚。走南闯北这些年，塞北的牧歌、岭南的渔调都听过，却没听过这样的声音——不亮，却像带着钩子，轻轻一下就勾住了心。

帆布包里的搪瓷缸子磕在石阶上，发出“当啷”一声，她抬眼时，正好对上我的目光。

“客人是要歇脚？”她的声音和歌声一样软，带着江南特有的温吞。指尖还悬在弦上，琵琶的共鸣箱里，余音像被惊扰的蝶，扑棱棱地飞。我才察觉自己唐突，往后退了半步：“抱歉，打扰姑娘了。只是这歌……唱得好。”她抿嘴笑，眼角弯出浅弧，露出颗小小的梨涡：“我叫苏晚。这楼是我家开的，供路人歇脚。客人要是不嫌弃，进来避避雨吧。”吊脚楼里很静，只有雨点打竹窗的噼啪声。梁上悬着串风干的桂花，是去年的旧物，还留着点甜香。苏晚给我倒了杯热茶，粗瓷碗，茶汤是琥珀色的，飘着片完整的茶叶。水汽氤氲里，我看清了她的脸。眉眼清秀，左眼角下有颗小小的痣，皮肤是江南女子常见的白皙，只是指尖因常年拨弦，指腹带着薄茧，指节处还有点泛红。

“顾一鸣。”我接过茶杯，指尖触到温热的瓷壁，“路过这里，本想赶在雨前过河，看来是赶不上了。”“这雨怕是要下到傍晚。”她把琵琶往窗边挪了挪，让琴身离雨丝远些，“河对岸的船娘雨天不摆渡，客人要是不急，不如住一晚？二楼有间空房，窗对着河面，能看见灯影。”我看了眼窗外的雨幕，雨丝斜斜地织着，把远处的白墙都染成了水墨画。

又看了看桌对面安安静静的她，点了头：“好。那就麻烦姑娘了。”那一晚雨没停。

我住在二楼，房间的竹窗没糊纸，能看见河面上浮动的灯影。临睡前还能听见楼下的琵琶声，调子比下午更缓了些，混着雨声，像在讲一个久远的故事。我摸出帆布包里的地图，借着油灯的光看，江南这一角被雨打湿了，洇出片模糊的水渍，像极了苏晚眼角的痣。

旁白：那天的雨下得缠绵，我坐在窗边弹琵琶时，看见石阶下站着个陌生男人。

青布衫沾着尘土，帆布包边角磨得发白，鞋面上还沾着点西北的沙。他听我唱歌时，眼神专注得像在看一件稀世珍宝，连雨丝落在肩头都没察觉。后来他说他叫顾一鸣，是个旅人。我给了他一杯热茶，看着他把茶喝得很慢，拇指在粗瓷碗沿摩挲，像在琢磨什么心事。心里忽然觉得，这雨下得久些，好像也没什么不好。

二我本打算雨停就走，可这雨一连下了三天。这三天里，我每天都坐在楼下堂屋，看苏晚弹琵琶。她不光弹古曲，也弹自己编的调子。清晨弹露水打荷叶，指尖轻得像怕惊醒了露水；傍晚弹归鸟掠河面，调子忽高忽低，真有翅膀扑棱的声儿。

有时还弹河对岸的事：王阿婆喊孙子回家吃饭，调子是急的；李大爷摇着蒲扇讲古，调子是慢的。“你怎么知道这么多声音？”第四天雨停时，我忍不住问。

那时她正弹着“卖花女过桥”，弦音里真能听出竹篮晃荡的节奏。她正在擦琵琶弦，用块细棉布，擦得很仔细。闻言抬头笑了笑：“从小就在河边长大，闭着眼睛都能听见。

”她指了指窗外的河，“这条河叫‘忘川河’，老人们说喝了河里的水能忘烦心事。

可我觉得，它记着的事，比谁都多。去年涨水时，我看见片桃花瓣从上游漂来，到了吊脚楼这儿，打了个转才走——它肯定记得，这楼前的桃树去年开得最盛。

”我顺着她的手指看向河面，阳光洒在水上，碎成一片金鳞。岸边的芦苇刚冒新芽，嫩得能掐出水。“你从没离开过这里？”“没有。”她摇头，把棉布叠好放进抽屉，“我爹娘走得早，就我和奶奶守着这吊脚楼。奶奶前年摔了腿，离不开人。

”她说得轻描淡写，指尖却无意识地抠着抽屉边缘，把漆皮都抠起了点。我没再问。

想起自己这几年的漂泊，从北到南，从东到西，总觉得远方有什么在等，却又说不清到底是什么。可苏晚不一样，她守着一条河，一座楼，好像就拥有了全世界。

那天下午，我帮苏晚去河对岸买盐。摆渡的船娘是个爽朗的大婶，见了我就笑：“你是苏晚家的客人吧？这姑娘心善，就是太犟。前几年有个戏班来招人，班主说她嗓子是块璞玉，能成角儿，可她就是不去，说要守着奶奶和吊脚楼。

”船桨划开水面，带起串水珠，“其实我知道，她偷偷摸过戏班的行头，在河边对着水影比划呢。”我撑着船桨的手顿了顿：“她不想出去看看吗？”“怎么不想？

”船娘叹气，“去年秋天，有个走镖的路过，说京城的戏楼比这吊脚楼大十倍，她眼睛都亮了。可转头看见她奶奶扶着门框咳嗽，就把话咽回去了。这孩子，心重。

”我没说话，默默地把船划得快了些。河面上有片浮萍，被船桨劈开，又慢慢合拢，像没被惊扰过。回到吊脚楼时，苏晚正在给奶奶喂药。老太太躺在床上，盖着蓝布被，头发全白了，梳得整整齐齐。见了我，浑浊的眼睛亮了亮：“是……是小顾吧？

晚晚常跟我说你，说你去过好多地方。”“奶奶好。”我放下盐罐，走到床边。

被子上绣着腊梅，针脚有点歪，是苏晚的手艺。“你……你给晚晚讲讲外面的事吧。

”老太太抓住我的手，她的手很凉，指节因为常年做针线，有点变形，“她长这么大，就没离开过这河边……我知道，她心里苦。”我看了眼站在一旁的苏晚，她低着头，耳根有些红，手指在围裙上绞着。“好。”我坐下来，讲塞北的草原，风吹草低见牛羊，牧民们的蒙古包像白蘑菇。讲岭南的椰林，果子熟了掉在地上，裂开的缝里能看见嫩黄的肉。

讲西域的沙漠，落日把沙子染成金色，像铺了一地碎金，夜里能听见驼铃从很远的地方飘来。

苏晚坐在窗边，手里无意识地拨着琵琶弦，弹出不成调的音。我的声音低沉而清晰，那些她从未见过的风景，顺着我的话在她眼前展开。我看着她亮晶晶的眼睛，像藏着星星，心里忽然生出一种奇怪的念头——要是能一直这样，好像也不错。

旁白：顾一鸣讲塞北的雪时，我好像真的闻到了烈酒的香气；他讲岭南的芒果时，我悄悄咽了口唾沫，好像真的尝到了甜味；他讲西域的星星时，我抬头数了数窗外的星子，觉得都没他说的亮。他说这些的时候，手指会轻轻敲着桌面，节奏和我弹琵琶时很像。

我低头看了看自己的手，指甲缝里还留着昨天劈柴时蹭的木屑——要是我也能走那么远，手上会不会也沾着沙漠的沙、草原的草？三我又住了七天。这七天里，我帮苏晚挑水、劈柴，陪老太太说话。苏晚则每天傍晚弹琵琶给我听，有时也会问我外面的事。“塞北的冬天冷吗？”她弹着《寒江雪》，指尖在弦上滑出冷冽的音。“冷。雪下得能没过膝盖，说话都能看见白气。

”我往灶膛里添了块柴，火苗窜起来，映得她脸颊发红，“但围在火炉边喝着烈酒，听着马头琴，就不觉得冷了。有次我在牧民家过夜，女主人给我端了碗奶茶，上面浮着层奶皮，喝下去，从喉咙暖到脚尖。”“岭南的果子甜吗？”她换了支《采菱曲》，调子软乎乎的。“甜。尤其是芒果，熟了的时候，一剥开，香气能飘出老远。”我比划着，“有碗口那么大，黄澄澄的，咬一口，汁水能顺着胳膊流。我在街边买过一次，摊主用蕉叶包着，叶子上还带着露水。”“沙漠里晚上能看见星星吗？”她的手指顿了顿，弦音里带了点期待。“能。比这里的星星亮多了，密密麻麻的，像撒在黑布上的钻石。

”我望着窗外的夜空，那里只有稀疏几颗星，“我在沙漠里迷路时，就靠星星辨方向。

有颗星特别亮，牧民说那是‘指路星’，跟着它走，就能找到水源。”我说的时候，她就托着下巴听，眼睛亮晶晶的。有时听到兴头，会忍不住凑近些，发梢扫过桌面，带起片细小的灰尘。我看着她的眼睛，心里那点“留下”的念头越来越清晰，可我知道，我不能。行囊里的地图还有很多空白，新疆的戈壁、云南的雪山，那些没去过的地方，像根刺，扎在心里。第八天早上，我收拾好了行囊。帆布包被我洗了洗，在竹竿上晾了一夜，还带着点皂角的香。我把苏晚给的那块绣帕小心翼翼地叠好，放进贴身的衣袋里，帕子上的吊脚楼，针脚被我摸得快磨平了。苏晚把一碗热粥放在我面前，粥里卧着个荷包蛋，蛋白凝得正好，蛋黄微微颤着。“刚从鸡窝里捡的蛋，还热乎。”她没看我，眼睛盯着碗沿。

“我该走了。”我拿起筷子，却觉得那碗粥重得端不起来。“嗯。”她轻轻应了一声，