撕碎婚约那天，我为死对头心动冰冷陆知珩最新热门小说_撕碎婚约那天，我为死对头心动全本在线阅读

我人生的头二十六年，都用来学怎么握针，结果到头来，我的价值却需要靠嫁给一个我最恨的男人来体现。他叫陆知珩，我们两家是结了百年世仇的死对头。如今，我家那座空有百年名号的“沈氏绣庄”就快破产了，而他家，却成了能决定我们生死的债主。

为了保住绣庄，祖母逼我签下了一纸婚约，把我“卖”给了他。现在，一场国际设计大赛成了我们沈家唯一的救命稻草，可笑的是，我必须和陆知珩这个“买主”联手，才有赢的可能。我要赢，不是为了沈家，是为了我自己。

为了能亲手撕了那纸婚约，然后让他从我的世界里彻底滚蛋。1我站在沈家正厅里，空气里那股檀木和旧丝线混在一起的味道，以前闻着是心安，现在却像裹尸布，把我勒得喘不过气。厅堂很高，光线从雕花木窗的高处透进来，却被厚重的空气滤得又冷又暗，照得那些落了灰的红木家具像一口口棺材。我的祖母，林婉仪，像一尊没有表情的玉雕，端坐在正中的太师椅上。她的视线越过我，落在我面前那个男人身上——陆知珩。他穿着一身剪裁精良的意大利西装，闲闲地靠在门框上，整个人和这满屋子的陈旧格格不入。他就是我名义上的未婚夫，我此刻所有屈辱的来源。“疏影，知珩，”祖母终于开口，声音像绷紧的丝线，听不出一点波澜，“婚约的事，就这么定了。下个月，你们就搬到一起住，为了备赛，也为了……培养感情。”我还没来得及反驳，陆知珩就轻佻地吹了声口哨。

那声音在这死寂的正厅里，格外刺耳。“培养感情？”他重复了一遍，嘴角勾着一抹嘲讽，那双看透时尚风云的眼睛里全是戏谑，“老夫人，您确定我们之间除了仇恨，还有别的东西可以培养？”我藏在袖子里的手死死攥成了拳头，指甲陷进肉里，只有这点疼，才能让我站直了，不至于当场垮掉。我恨他，恨他这副玩世不恭的样子，更恨他把我的痛苦和挣扎，当成一个笑话来看。最可恨的是，他那句嘲讽的话……竟该死的精准。他终于把目光转向我，他的目光像一把精准的手术刀，从我衣领上最传统的一字盘扣，滑到我袖口处自己绣的、最得意的暗纹，最后停留在我紧握的指节上。那眼神不是在看一个女人，而是在解构一件设计过时、工艺尚可、但毫无市场价值的商品。充满了审视，却没有一丝温度。“沈小姐，”他慢悠悠地说，“看来我们得在同一个屋檐下，互相折磨很长一段时间了。”“折磨”这个词，从他嘴里说出来，轻飘飘的，却像一块巨石砸在我心上。我抬起头，迎上他的目光，用尽全身力气，把声音里的发抖压下去，让它变得像冰一样冷，像针一样尖。“陆先生，请放心，”我一字一顿地回敬他，“我不会让这段时间‘很长’的。”2现实的崩塌比我想象得更快，也更残酷。维持绣庄运转的一笔关键订单，来自法国的一家高定时装品牌，被对方以“设计陈旧，缺乏现代感”为由突然取消。电话是我接的，对方助理礼貌而冰冷的声音透过听筒传来，每一个字都像一根针，扎在我引以为傲的传承之上。“缺乏现代感”，这句话像一个魔咒，精准地呼应着陆知珩那种打败者的价值观，让我感到一阵晕眩。挂断电话后，银行催款的电话就像商量好了一样，接踵而至，几乎要将祖母那部老式转盘电话打爆。

每一个电话，都像一记重锤，砸在沈氏绣庄这艘本就摇摇欲坠的破船上。那个下午，阳光很好，但沈氏绣庄里却一片冰冷。祖母将我和陆知珩召集到八仙桌前。她什么也没说，只是将一份国际设计大赛的报名表重重地拍在桌上。那声闷响，仿佛是我们家族百年基业倒塌前的最后回音。我看着那份印刷精美的宣传册，上面的英文标题闪着金光，刺得我眼睛生疼。“这是唯一的机会，”祖母的声音不带一丝情感，却比任何时候都更沉重，“奖金可以还清所有债务。

而‘沈氏’这个名字，需要重新回到世人眼前。”我的心猛地一沉。我知道这意味着什么。

我的目光不由自主地投向陆知珩，他收起了平日的轻佻，眉头紧锁，眼神里是我从未见过的凝重。我知道，这对他同样重要。赢得比赛，是他获得与家族抗衡资本的唯一途径，是他撕毁这份婚约、掌控自己命运的战争。

我们的目标看似一致，却又背道而驰。为家族荣誉而战的责任感在我心中燃烧，但与他合作的念头却像一盆冰水，浇得我浑身发冷。当晚，在空无一人的绣房里，我们进行了第一次，也是唯一一次的“谈判”。绣房是我的圣地，空气中弥漫着蚕丝与草木染料的清香。而陆知珩的到来，打破了这里的宁静。他没有递，也没有推，而是用食指和中指拈着那张纸的一角，漫不经心地朝我这边一滑，仿佛那不是一份决定绣庄生死的契约，而是一张用过的、令人嫌恶的餐巾纸。“只谈工作，不谈其他，”他言简意赅，目光直视着我，“作品的设计、制作，我们各占百分之五十的话语权。比赛结束，奖金到账，我们就去办手续，一拍两散，互不相干。”“百分之五十的话语权”，这几个字像一记响亮的耳光，狠狠抽在我的脸上。

我的技艺，我二十六年的人生，沈家数百年的传承，在他眼里，其价值就只等于他那些冰冷的数据和所谓的现代审美。他不是在合作，他是在给我定价。

我拿起笔。我的目光落在“合作方”一栏里并列的名字上：沈疏影，陆知珩。

这几个字像一根毒针，猛地刺入我的眼睛，八岁那年，我因为在凤尾上用了一缕创新的孔雀蓝丝线，而被祖母逼着在泪光中一针针拆毁自己心血的画面，不受控制地涌入脑海。笔尖悬在纸上，离我的名字只有分毫，却迟迟没有落下。那零点几秒的停顿里，所有的屈辱、不甘、还有记忆里那把冰冷的、剪断了我所有天真的小剪刀，全都像潮水一样淹没了我。然后，我用尽全身的力气，狠狠地签下了自己的名字。从那天起，我就学会了压抑自我，学会了遵守规矩。而今天，我签下这份协议，是为了赢得一个打破所有规矩、彻底为自己活一次的机会。这不仅是一份合作协议，这是我为换取自由签下的卖身契，也是我向他递出的战书。我看着陆知珩收起合同，心中只有一个念头：陆知珩，我会赢下这场比赛，然后，彻底地、永远地离开你。

3合作的第一天，我们选在了绣庄东侧一间最安静的空房里，把它改造成了临时工作室。

房间被一张巨大的红木长桌从中间一分为二，像楚河汉界，泾渭分明。我的那边，摆着我的绣绷，绷着一块上好的素色真丝，旁边是按色系排开的各色丝线，和一套传了三代人的银质绣针。他的那边，是两台我叫不出名字的显示器，一块闪着冷光的数位板，和一堆纠缠在一起、像毒蛇一样的黑色数据线。我们之间没有交流。

我捻起一根冰蚕丝线，用指尖细细感受着每一丝纤维的顺滑，然后熟练地穿针引线。

针尖刺入布料的声音，细微得像我自己的呼吸。我用的是最基础，也是最考验功力的“平针绣”，一针挨着一针，针脚细密得像织出来的一样。在我的世界里，这不是工作，这是一种修行。每一针，都带着我的心跳和温度，那细微的、人力不可避免的起伏，就是刺绣的“气”，是它的灵魂。

我沉浸在这种近乎冥想的安静里，直到他那边传来一阵让人心烦的、数位笔在屏幕上划过的沙沙声。我没抬头，但能感觉到他的目光落在了我的手上。那不是欣赏，是审视，是解剖。我握着针的手，下意识地紧了紧。大概过了十分钟，那沙沙声停了。“停一下。

”陆知珩的声音冷不丁地响起，像一块石头砸进平静的湖面。我手上的动作没停，甚至连眼皮都没抬一下，只当没听见。这是我的地盘，我凭什么听他的。

他似乎料到了我的反应，没再说话。片刻后，一块冰冷的、发着光的板子被推到了我的绣绷旁边，上面是我完全看不懂的曲线和数据。

“我分析了你过去十分钟的运针数据，”他的声音里没有一丝感情，像在宣读一份产品报告，“你看这里，”他用数位笔指着屏幕上的一段红色曲线，“你的针脚间距平均存在零点零二毫米的误差，手腕发力的时候，有轻微的抖动，导致线条不够绝对平直。这是一种‘缺陷’。”我终于停下了手里的针，缓缓抬起头。

我的针脚，我注入了心神和气息的每一针，在他屏幕上，变成了一堆红绿色的线条和刺眼的数字。我的“气”，我的“灵魂”，在他嘴里，成了“缺陷”。我看着他，他脸上是那种我最厌恶的、一切尽在掌握的表情。

“我的算法可以帮你修正这个问题，”他继续说，完全没注意到我眼里的火，“只要按照屏幕上的辅助线来运针，我们能把效率提高百分之三点七。”百分之三点七。

这几个字像一根烧红的毒针，狠狠扎进了我的心脏。他用一个冰冷的数字，给我二十六年来的坚持和信仰，定了价。“亵渎！

”这两个字几乎是咬着牙从我喉咙里挤出来的。我的血一下子全冲到了头顶，握着绣针的手抖得厉害。八岁那年，那根因为创新而被祖母逼着亲手剪断的孔雀蓝丝线，又一次在我眼前闪过。那时的委屈和不甘，和此刻被他用数据碾压的屈辱，重叠在了一起。

那是我的心血，不是他妈的工业流水线！我面临一个选择。如果我今天退了这一步，接受了他的“修正”，那从今往后，我就不再是沈疏影，我只是一个执行他算法的工具，一个没有灵魂的绣娘。沈家的刺绣，也就死了。可如果我不退，这场合作还没开始就要崩盘，绣庄怎么办？去他妈的怎么办！我猛地站起身，椅子被我带得向后滑出，发出一声刺耳的尖叫。我一把将那块冰冷的数位板推了回去，用力之大，让它直接撞上了他那边的显示器底座，发出“砰”的一声闷响。我的目光像刀子一样盯着他，声音冷得能结成冰。“陆知珩，你听清楚了。”“在我的绣绷前，不准出现这种东西。

”4我的话像一道冰墙，砸在我们之间。从那天起，工作室里的空气就凝固了。

我们不再有任何交流，连眼神的碰撞都成了奢侈。那张巨大的红木长桌，成了我们之间无法逾越的鸿沟。我在这一头，听着自己的针尖穿透丝绸的微响；他在那一头，只有鼠标和键盘冰冷的点击声。沉默成了一种武器，我们用它互相攻击，看谁先被这死寂逼疯。我以为这就是底线了。直到第二天，他带来一个“怪物”。

那是一个半人高的金属箱子，通体银白，散发着一股消毒水和新机器的味道，低沉的嗡鸣声像某种野兽的喉音。他把它安置在他那边的角落，接上电源，然后，他拿起了我昨天刚染好的一匹月白色云锦。那是我用栀子和草木灰，浸泡了整整三天三夜才染出的颜色，每一寸都带着草木的呼吸和月光的柔和。“你要干什么？

”我的声音因为恐惧而有些发紧。他没看我，只是冷冷地把那匹丝绸平铺在机器的平台上，调整着屏幕上的参数。“镂空雕花，用传统手工剪裁，误差太大，而且耗时。用激光，一分钟的事。”激光。这两个字像把烧红的烙铁，烫在我的心上。

他要用那道冰冷、精准、毫无生命的光，去切割我亲手赋予生命的丝绸。

我仿佛能闻到丝线被烧焦的味道，看到我所有的心血在他所谓的“效率”面前，化为一缕青烟。这一次，我没有争吵，甚至没有再多说一个字。

我只是静静地坐回我的绣绷前，看着他按下开关。一道刺眼的红光闪过，空气中弥漫开一股蛋白质烧焦的刺鼻气味。我没有再看，只是低下头，重新拿起我的绣针。

那一刻，我心里有什么东西，彻底死了。愤怒过后，是无边无际的绝望。

我不再把他当成一个可以沟通的人，他只是一个障碍，一个我必须尽快跨过去的、没有感情的障碍。从那天起，我不再回家。

我睡在工作室的躺椅上，每天只睡四个小时。我用疯狂的工作来麻痹自己，绣针成了我唯一的伙伴。我要用最快的速度完成我的部分，赢得比赛，然后彻底从这个人的世界里消失。那天晚上，窗外下起了雨。工作室里只开着两盏台灯，一盏照着我的绣绷，一盏照着他的屏幕。雨声很大，却盖不住房间里令人窒息的安静。

我已经连续工作了十六个小时，眼睛又干又涩，指尖因为长时间握针而有些僵硬。

就在我绣最后一笔凤尾的时候，眼前忽然一花，指尖传来一阵尖锐的刺痛。我低头一看，绣花针已经深深扎进了我的食指，一滴鲜红的血珠迅速涌了出来，然后“啪”地一声，滴落在我那片绣了三天的、洁白无瑕的凤羽上，像一滴刺眼的红色眼泪。

我的脑子“嗡”的一声，一片空白。就在我愣神的瞬间，身后的椅子发出一声刺耳的摩擦声。

我还没反应过来，一只手就猛地抓住了我的手腕。那只手很大，很用力，带着一股不容分说的力量。是陆知珩。他不知什么时候站到了我身后，脸色在灯光下显得有些苍白。他眉头紧锁，二话不说，把我受伤的手指塞进他自己的嘴里。

我能感觉到他温热的舌尖和牙齿，笨拙地想要吸掉伤口上的血。我像被电击了一样，猛地想把手抽回来，他却握得更紧。“别动！”他的声音很低，带着一丝连他自己都没察觉到的急躁。他从旁边的柜子里翻出一个医药箱，动作快得有些粗暴，里面的瓶瓶罐罐被他弄得叮当乱响。他抓着我的手，用棉签蘸着酒精，小心翼翼地擦拭着我的伤口。酒精的刺痛让我回过神来，我死死地盯着他。他的手指很长，骨节分明，那是一双习惯了敲击键盘和操控鼠标的手，此刻却拿着小小的棉签，动作显得笨拙又僵硬。他低着头，神情是我从未见过的专注，甚至有些紧张。他指尖的温度，透过棉签，源源不断地传到我的皮肤上。那温度，像一团火，烫伤了我。我的心，在那一刻乱成了一团糟。我应该推开他，应该厌恶这种触碰。他是我的仇人，是践踏我心血的混蛋。我必须恨他，这是我保护自己的唯一方式。可我为什么没有动？

为什么会因为他指尖那点笨拙的温度，而感到一阵前所未有的恐慌和……羞耻？

我像一个叛徒，背叛了自己那份坚如磐石的憎恨。他终于用创可贴包好了我的伤口，