速写本上的邻居要杀我一种节拍热门的小说_热门小说在线阅读速写本上的邻居要杀我一种节拍

我的速写本，曾是我的审判席。我把自己藏在窗帘后的绝对黑暗里，用一根2B铅笔，对邻居们的生活进行无声的裁决。我曾是被审判的那个，被钉在聚光灯下，被无数双眼睛和一座冰冷的节拍器凌迟。现在，我躲进了幕后，成了那个手握画笔的上帝。

直到那天晚上，我的画笔无意中画下了一场窗帘后的谋杀。我的速写本，瞬间从我的审判席，变成了一份随时能要我命的罪证。我不再是上帝了。那个舞台上的魔鬼，发现我了。

1我的世界，只有窗帘缝隙那么宽。我叫林默，一个靠在网上接单画插画过活的人。

对我来说，门把手就是世界的边界，门外那个充满声音和目光的地方，我一步也不想踏进去。

每天早上，我都会给自己泡一杯不加糖的黑咖啡，然后坐到画架前，把厚厚的窗帘拉开一道刚好能让我偷看的缝。阳光像刀一样切进来，把对楼那栋公寓照得清清楚楚。我的速写本里，装满了对他们的裁决。302房的老夫妇，看似相敬如宾，但我画下了老先生每次给花浇水时，那不经意间掠过街边年轻女孩的、浑浊的眼神。501房的小情侣，昨天还在窗前吵架摔枕头，今天就又抱在一起亲热，我用线条记录下他们和好时亲吻的姿态，以及那姿态下无法掩饰的、表演性质的激情。这种偷看，不是什么艺术家的怪癖，这是一场迟来的、反向的审判。我的人生，曾被死死地钉在一架黑色三角钢琴前，聚光灯灼烧着我的皮肤，台下成百上千双眼睛，随着一座老式节拍器冰冷的“咔哒”声，对我进行公开处刑。我弹错了一个音，世界就静了，只剩下那座节拍器，像一颗嘲笑我的心脏，在无情地跳动。那天之后，我从舞台上逃了下来，躲进了这片最深的黑暗里。现在，轮到我了。他们都在我的舞台上，而我，是那个唯一的、安全的、躲在幕后的审判者。今天，我画的还是苏晴。她正靠在窗边，举着手机和朋友视频，阳光给她镀上了一层温暖的金边，笑得特别灿烂。就在这时，陈景像个幽灵一样，悄无声息地出现在她身后。他只是静静地站着，看着苏晴的背影。往常，他看她的眼神很平静，甚至带着点欣赏。但今天，有些东西不对劲。

我的笔尖敏锐地捕捉到了那一丝反常。他的脸上还是没什么表情，可那双眼睛里，一点温度都没有。那不是看爱人的眼神。那是一种……评估的眼神，像一个昆虫学家，在审视一只即将被他亲手做成标本的、漂亮又脆弱的蝴蝶。这个眼神只出现了不到两秒，快得像我的错觉。他很快就恢复了平时的冷静，转身走进了房间的阴影里。可我的整条右臂，在那一瞬间，像被电流击中一样，猛地痉挛僵住。这不是陌生的感觉。

那条手臂认得这种背叛。它记得省级决赛的舞台上，聚光灯下，在弹奏最华彩的乐段时，它就是这样僵死的，像一截不属于我的、冰冷的木头。我手里的铅笔不是划过纸面，而是被这股失控的力道用尽全力，“噗”的一声，狠狠扎进了画纸里。“啪！

”笔芯断裂的声音清脆刺耳，在这死寂的房间里，像一声枪响。

一股凉气从脚底板直接冲上天灵盖，我浑身的汗毛都竖了起来。那座童年噩梦里的节拍器，又在我脑子里疯狂地响了起来，“咔、哒，咔、哒”，一下一下，敲碎我的神经。那个眼神，像一滴滴在我雪白画布上的、洗不掉的墨迹。不，它不止是污点。它是一道裂缝，一道出现在我亲手构建的、绝对安全的幕后世界的裂缝。那个舞台上的魔鬼，透过这道裂缝，可能已经看到我了。我，这个躲在暗处的审判者，绝不允许我的世界里出现这样一个失控的、可能随时会爬过来将我吞噬的威胁。

我必须弄清楚它，解剖它，在我被它发现并清除之前，先一步把它钉死在我的画纸上。

我翻开了速写本新的一页。我的手不再颤抖，重新拿起一根新的炭笔。

我将笔尖悬停在白纸之上，不再像个画家，更像一个外科医生。我的笔，是一把等待解剖尸体的柳叶刀。2在我眼里，这个暴雨夜，整个城市都在被处刑。

扭曲的霓虹灯光被雨水揉碎在玻璃窗上，像一幅濒死的油画。

自从捕捉到陈景那个冰冷的眼神后，我的观察就变成了一种充满不祥预感的执念。今晚，我像一个等待审判的囚徒，坐在窗前，所有的感官都聚焦于顶楼那唯一亮着灯的窗口。那里，一场无声的戏剧正在上演。我听不见声音，但这比任何嘶吼都更有力量。苏晴站在客厅中央，那个我画过无数次的、充满活力的身体，此刻紧绷得像一张拉满的弓。她在激烈地争辩，双臂挥舞着，充满了决绝的姿态。而陈景，只是静静地站在她对面，像一尊没有生命的雕塑，他越是冷静，那股即将爆发的能量就越是让我窒息。我的身体分裂成了两半。

我那属于艺术家的右手，像有了自己的生命，本能地在画纸上飞速勾勒，炭笔的沙沙声与窗外的雨声交织，贪婪地捕捉着这极致的戏剧张力。而我的左手，那个属于懦夫林默的左手，却死死地抓着画架的木质边缘，指甲因过度用力而泛白，试图将我整个人向后拖拽，拖回到安全的黑暗里。我的艺术家在狂欢，我的本体在战栗。

突然，陈景动了。那动作快得像一道闪电，精准而致命。他猛地前倾，将苏晴推进了窗帘的阴影中，那里是灯光的死角。那一刻，窗外震耳欲聋的雨声消失了。

我听见的，只剩下自己世界里的声音：血液冲上耳膜时那尖锐的嗡嗡声，以及心脏擂鼓般疯狂撞击我肋骨的闷响。我的视线里只剩下墙上两个纠缠舞动的影子。

一个在绝望地挣扎，四肢扭曲成痛苦的角度；另一个，则以一种冷静到残忍的姿态，牢牢地、有条不紊地压制着。那不是搏斗，那是一场处刑。那几秒钟，被拉长成我脑中节拍器最痛苦的两次摆动。挣扎的影子以一个不自然的姿势颓然倒下。

影子分开了，只剩下陈景一个人的轮廓。他静立了片刻，仿佛在欣赏自己的杰作。

他极其自然地抬起手，整理了一下自己那完美平整的袖口，然后才从容不迫地、缓缓地拉上了窗帘。舞台，关闭了。“啪！

”手中的炭笔在我痉挛的指间应声折断。那道黑色的断痕，精准地、如同宿命般地划过了画纸上苏晴那张惊恐的侧脸，像一道无法愈合的血痕。

我猛地向后弹开，椅子腿与地板摩擦发出刺耳的尖叫。我大口地喘着气，肺叶却像两只破损的风箱，每一次吸气都带着刮骨般的疼痛。然而，就在这极致的恐惧之中，不合时宜的念头如毒蘑菇般从我混乱的思绪中钻出：“我捕捉到了……我捕捉到了那个瞬间。

那份极致的恐惧，那份濒死的决绝……都在我的笔下。

”这股混杂着恐惧与诡异成就感的扭曲心理，让我一阵反胃。我不再是无辜的观众，我成了这场死亡最冷静、最变态的记录者。我必须报警。我颤抖着，几乎是爬着找到了手机。

当我的指尖触碰到那片冰冷光滑的屏幕时，一种熟悉的、令人作呕的触感瞬间贯穿了我的手臂——那是钢琴黑键的触感。

童年的梦魇如潮水般将我淹没：聚光灯下，评委席上那个女人刺鼻的香水味，父亲失望地低头看着自己手指的侧影，和台下成百上千双眼睛汇成的、嗡嗡作响的审判……我用抖得不成样子的手指，一个数字一个数字地按下了“110”。我的拇指悬停在拨出键上，只要按下去，一切就都无法回头了。那股恐惧具象成了一只冰冷的巨手，扼住了我的喉咙，也攥住了我即将按下的手指。手机从我无力的、汗湿的掌中滑落，“啪”地一声摔在地板上，屏幕暗了下去。我输了。我像一具被抽空了灵魂的木偶，爬到窗边，用尽全身力气拉上了厚重的窗帘，将自己彻底封死在这片黑暗里。我选择了沉默，也选择了最致命的懦弱。3窗帘拉上的那一刻，我的世界就死了。不，更准确地说，是我亲手杀死了它。我拔掉了网线，手机调成飞行模式。我成了我自己的典狱长，在这间密不透风的牢房里，为那个还想求生的自己，举行了一场无声的葬礼。第一天，我靠着冰箱里最后半盒牛奶和几片快要过期的吐司活着。房间里死一样安静，静得我能听见自己血液流动的声音。我不敢开灯，也不敢发出任何声响。

我把自己蜷缩在沙发角落里，像一只受了惊的刺猬，以为只要缩成一团，世界的危险就找不到我。可危险，是有声音的。楼道里任何一点动静，都会被我的耳朵无限放大。邻居开门的声音，像地狱大门的转轴在对我呻吟；电梯到达的“叮”一声，像催命的钟响；甚至是谁家孩子把皮球丢在走廊上的滚动声，都像一颗正在滚向我的、即将爆炸的手雷。每当这时，那个想活下去的我，就会拼命尖叫着让我去开门，去呼救，去逃跑。但那座节拍器总会准时响起。

起初是冰冷而规律的“咔、哒，咔、哒”，但很快，它就像被一只无形的手拨快了速度，“咔哒、咔哒、咔哒”，疯狂地加速，和我的心跳声混在一起，变成一场混乱又恐怖的合奏，一下下，要把我的理智敲碎。它在提醒我，门外不仅有凶手，还有无数双眼睛。警察的眼睛，邻居的眼睛，路人的眼睛……他们会审视我，盘问我，像当年在钢琴台下那样，用目光把我凌迟。“你为什么看到了却不报警？”“你是不是帮凶？”“一个女孩子，整天躲在家里偷看别人，心理肯定不正常吧？”比起被陈景杀死，我更害怕这种审判。

死亡是一瞬间的，而那种被围观的羞辱，会跟随着我，直到我烂在坟墓里。于是，我选择继续躲着。我对自己说，他不知道我看见了，他只是拉上了窗帘，一切都会过去。

第二天，我吃光了最后一包速食麦片。饥饿感像一只冰冷的手，开始用力攥紧我的胃。

我靠喝自来水充饥，身体因为缺少食物而阵阵发冷。连脑子里的那座节拍器都变得有气无力，它的“咔、哒”声不再清晰，变得又轻又远，像是从很深的水底传上来一样，模糊地提醒着我，我的意识正在一点点沉下去。幻觉开始出现，我总觉得窗帘背后，陈景那张没有表情的脸正贴在玻璃上，静静地看着我。第三天，我饿得眼冒金星。

胃里的绞痛让我无法再欺骗自己。我快要死了，不是被凶手杀死，而是被自己活活饿死在这间我以为安全的囚笼里。求生的本能，终于在饥饿面前，战胜了那座节拍器。我用尽全身力气，重新打开了手机。我不敢打电话，不敢发消息，我只是点开了一个外卖软件，手指抖得几乎握不住手机，点了一份最简单的炒饭。

下单成功的那一刻，我像是刚刚跑完了一场马拉松，虚脱地瘫倒在地板上。我知道，这扇我紧闭了三天的门，马上就要被敲响了。等待的每一秒都是煎熬。当门铃响起时，我的心脏几乎要从喉咙里跳出来。我贴在猫眼上，像一个即将被处决的囚犯，看着自己最后的命运。外面没有人。只有一份用塑料袋装着的炒饭，安安静静地挂在门把手上。我长长地松了一口气，全身的肌肉都放松下来。是我太多心了，世界还是正常的，没人发现我。我颤抖着打开门锁，拉开一道仅仅能伸出一只手的缝隙，飞快地抓向那个救命的饭盒。就在我的指尖触碰到温热的塑料袋时，我看到了它。

在饭盒旁边，就在我的脚垫上，放着一个东西。

那是一枚黑色的、被切割成完美立方体的小石头，大概只有我的拇指指甲盖那么大。

它的每一个平面都光滑如镜，每一个棱角都锋利得像刀刃。在楼道昏暗的灯光下，它反射着一种冰冷的、深不见底的光。是黑曜石。那一瞬间，我全身的血液都凝固了。

这不是一块普通的石头，这不是巧合。这种极致的、带有强迫症般美感的切割工艺，这种冷静又充满仪式感的呈现方式……这是陈景的签名。他留下的东西，比一把枪顶在我头上还要吓人。这块小小的石头，像一个无声的宣告，它在对我说：“我看到你了。”我的侥幸，我的躲藏，我的自我欺骗，在这一刻被这枚黑曜石彻底击碎。我不是安全的观众，我早就成了他舞台上的下一个演员。

他没有来敲门，不是放过了我，他只是在享受这场猫捉老鼠的游戏。他像一个优雅的猎人，用这个标记告诉我：你已经被我锁定了。那座困扰我多年的节拍器，“咔哒”一声，在我的脑海里停摆了。因为一种更具体、更真实的恐惧，像海啸一样，瞬间吞没了它。

对社交的恐惧，对审视的恐惧，在死亡面前，显得那么可笑，那么微不足道。我猛地关上门，背靠着冰冷的门板滑落在地。我没有哭，也没有尖叫。我只是抓起扔在地上的速写本和钱包，胡乱塞进背包里。我必须逃走。立刻，马上。4背包甩上肩膀的那一刻，我整个人就像上了发条的玩具，直直地冲向门口。逃。这个字像一道命令，烧穿了我所有的恐惧和犹豫。我脑子里什么都没有了，没有钢琴，没有节拍器，没有台下那些审判的眼睛。只有一个念头：打开门，冲下楼，跑到人多的地方去。

只要我能汇入人群，我就安全了。我的手抖得像秋风里的落叶，钥匙插进锁孔好几次都对不准。心跳声像战鼓一样，擂得我耳膜生疼。我能感觉到，就在我对面的那扇窗户后面，陈景正静静地看着我，欣赏着我此刻的狼狈，就像在看一场有趣的默剧。“快点，快点！”我在心里对自己尖叫。

就在我的指尖终于触碰到冰冷的门把手，准备用尽全身力气把它拧开时，我的视线，被门缝底下的一角白色吸引了。那是一张纸。一张被从门外，悄无声息塞进来的、A5大小的速写纸。我的整个身体瞬间僵住了，血液好像在这一刻停止了流动。那张纸就静静地躺在那里，比陈景留下的那块黑曜石更安静，也更致命。它不是一个警告，它是一个结论。我不知道自己是怎么弯下腰，又是怎么用那双抖得快要散架的手把它捡起来的。我的指尖触碰到纸张的瞬间，一种冷意就钻了进来。是康颂的160克巴比松，我最常用的那种。

我甚至能闻到上面残留的、只有我这种人才会熟悉的、木浆和炭粉混合的冰冷气味。

他用的工具，和我一模一样。我看到了画。画上没有威胁的字眼，没有血腥的图案。

画上只有一个简单的、黑色的剪影。一个人，躲在厚重的窗帘后面，只从一道窄窄的缝隙里向外看。那道缝隙的位置，那扇窗户的轮廓，甚至窗帘布料下垂的褶皱……是我。就是我。画这幅画的人，用一种冷静到残忍的笔触，精准地捕捉到了我自以为最安全的姿态。那不是简单的素描，那是一种审判。

画里的线条告诉我，我不是什么躲在幕后的上帝，我只是一个被关在笼子里、自娱自乐的可怜虫。我的审判席，从头到尾，都是他的舞台。

我观察他，他也在观察我。我以为自己是猎人，其实我才是那只被观察了全程、最后被贴上标签的蝴蝶标本。“噗通。

”速写本从我的背包里滑了出来，掉在地上，摊开的那一页，正是我画下的、苏晴死亡前的那个瞬间。我的画，线条在挣扎，在尖叫，在失控。