我继承了凶手的大脑冰冷乔亚斯最新章节免费阅读_我继承了凶手的大脑热门小说

接受脑移植手术后我继承了捐赠者的全部记忆， 惊讶发现他是一名逍遥法外的完美犯罪者， 更可怕的是，他的“杰作”受害人家属们， 如今都成了我生活中正在信任依赖的亲朋好友， 而原主的声音开始在脑中催促： “继续我的艺术，否则揭穿你也是共犯。”

——

冰冷的酒精棉划过我的太阳穴，触感像一条滑腻的蛇。

无影灯的光晕在视野里融化，变成一片没有重量的白。

麻醉师的声音隔着厚重的棉絮传来：

“……开始诱导睡眠……计数吧，从十开始……”

十。九。

我的名字是林默，三十四岁，前建筑设计师。

现在是一团即将被拆卸、又等待被填入新东西的零件。

那颗长了颗动脉瘤的、不中用的脑子，就要被换掉了。

恐惧像水银，沉甸甸地坠在胃里。

八。七。

主刀医生布莱克曼的脸在灯影后模糊不清，只看见口罩上方那双眼睛，冷静得像两枚抛光的玻璃珠。

他说，林先生，你是幸运的，排异反应概率极低的匹配源，多么罕见，简直是……量身定做。

六。五。

量身定做。

我不知道捐赠者的名字，他们保密。

只知代号“雅典娜”，死于突发性脑溢血，年轻，健康，大脑活性超乎寻常。

一个悲剧，我的福音。

我用尽全部积蓄，押上这条破命，赌这一次。

四。三。

黑暗温柔地淹没了倒数。

……

最先回归的是声音。

心电监护单调的滴滴声，远处模糊的脚步声，液体滴落的轻响。

然后是一种……全新的底噪。

一种极其微弱、却无法忽略的嗡鸣，盘踞在颅腔最深处，像一台精密仪器在永恒地空转。

我睁开眼，世界以一种异常清晰的锐度撞入视野。

天花板瓷砖的每一道细微裂纹，空气里漂浮的尘埃轨迹，隔壁床病人呼吸的微弱起伏——一切都被放大，被解析，信息洪流般涌入。

布莱克曼医生的脸出现在上方，玻璃珠似的眼睛里有一丝难以察觉的审视。

“欢迎回来，林默。手术非常成功。”

我的喉咙干得发不出音，只能眨了一下眼表示听见。

成功。

我的新脑子正在工作。

那嗡鸣声是它的运转音吗？

复健期漫长而琐碎。

学习协调新的神经通路，像驾驶一辆陌生又过于灵敏的跑车。

我开始注意到更多变化。

我对光线和声音异常敏感，过去忽略的细节如今纤毫毕现。

偶尔，手指会无意识地在床单上敲击出复杂又规律的节拍——一种我从不会有过的习惯。

还有气味。

医院消毒水的味道底下，我总能嗅到一丝极淡的、若有若无的金属甜腥，无论他们如何清洁都挥之不去。

护士笑着说是我嗅觉太敏感。

直到那个下午。

护士小姜来换药，哼着一支轻快的流行歌。

阳光很好，她俯身时，颈间一条细细的银链从领口滑出，坠子是个小小的、镶嵌着蓝绿色彩宝的蝴蝶。

嗡——

颅内的底噪骤然拔高，变成一声尖锐的嘶鸣！眼前的一切瞬间褪色，扭曲，重组——

——不是明亮的病房。

是昏暗的灯光，空气里弥漫着昂贵的雪茄和另一种更腻人的香氛。

天鹅绒的触感。

冰冷的兴奋感窜过指尖。

视野压低，隐蔽地凝视。同一个蝴蝶吊坠，在那段雪白的颈项前，随着某种节奏轻轻晃动……伴随着一个女人轻蔑的笑声：

“……就凭你？也配？”

声音里淬着毒一样的嘲讽。

然后，一种冰冷的、绝对不属于我的狂怒轰然炸开，带着毁灭一切的暴戾欲望，视野里一片血红——

“林先生？林先生！你怎么了？”

小姜的声音把我猛地拽回。

我浑身被冷汗浸透，心脏疯狂擂鼓，几乎要撞碎胸骨。

我死死盯着她颈间的吊坠，喉咙发紧，一个字也说不出。

“您脸色好差！是哪里不舒服吗？”

她担忧地问，下意识地用手握住了那只小蝴蝶，把它塞回领口。

那恐怖的幻象随着吊坠的消失而潮水般退去，只留下冰冷的战栗和那片血红的残影。

那不是我的记忆。

捐赠者。

是捐赠者的记忆碎片。

接下来的日子，我活在一种隐秘的恐惧里。

我害怕再次被那种陌生的、强烈的情绪碎片侵袭。

我开始拒绝探视，长时间地盯着天花板，试图分辨哪些念头属于林默，哪些……属于“他”。

布莱克曼医生认为这是术后抑郁和排异焦虑的混合表现。

他建议我尝试写日记，梳理情绪。

“大脑有可塑性，林先生。它在适应你，你也在适应它。给彼此一点时间。”

我买了一本厚厚的硬皮笔记本。

最初几页，写下的都是惶惑和自我鼓励。

直到一夜，我从一个极度清晰的噩梦中惊醒，冷汗淋漓，心脏狂跳。

梦里的细节正在飞速消褪，像水从指缝流走。

一种强烈的冲动驱使着我，我抓起枕边的笔和本子，凭借残存的印象，疯狂地勾勒、记录。

我画下了一扇窗户的轮廓，窗外是特定的城市天际线，几栋标志性建筑的剪影。

画下了窗台上一个陶瓷摆件的怪异形状——三只眼睛的猴子。画下了书桌一角，堆着的几本书籍，书名模糊，但作者名字有一个清晰的“Z”。

地板上地毯的纹路，繁复的蔓藤花样。

还有一股气味，梦里萦绕不散的气味——除雪剂混合着某种特调的桉树精油。

我停下笔，呼吸急促。

纸上的场景陌生得令人心悸。这不是我的记忆。是“他”的。

如此清晰，如此稳定，不再转瞬即逝，像文件被完整地拷贝了过来。

我颤抖着翻到笔记本前面，看着自己前几天写下的“我要坚强”、“全新人生”之类的句子，一股荒谬的冰寒顺着脊椎爬升。

从那天起，记录“他”的记忆成了我的病态仪式。

我不再试图抗拒，而是像个小偷，战战兢兢地接收、誊写这些来自另一个灵魂的赃物。

碎片越来越多，越来越连贯：开车时习惯性换挡的力道；对某种特定品牌黑咖啡的强烈偏好；听到某首古典乐时胸腔里涌起的、近乎战栗的共鸣我过去从不听古典；甚至一段关于如何用最有效手法折断禽类颈骨的动作记忆，清晰得让我差点吐出来。

我像个拙劣的侦探，拼凑着一个陌生人的生活。

他显然富有，受过极好教育，有近乎苛刻的秩序感和某种冷酷的审美。

记忆里充斥着精致的场景，昂贵的物件，以及一种……俯视众生的、冰冷的愉悦感。

他是谁？

这个问号像肿瘤一样在我脑子里生长。

利用复健的间隙，我凭借记忆碎片里的线索，开始笨拙地网络搜索。

那条独特的天际线，那个三眼猴摆件，那款桉树精油……

奇迹般地，我找到了。

天际线匹配上城市另一端的一个高档社区“铂悦峰”。那款桉树精油是一个极其小众的北欧品牌，只在线下少数买手店发售。

而那个三眼猴摆件，是一家日本工作室的限量作品，购买者名单……或许能查到。

冷汗浸湿了我的后背。

一种可怕的吸引力形成了。我知道我不该继续，但我控制不住。

那个“他”，像黑洞一样吸引着我去窥视。

最终，我锁定了铂悦峰一栋顶层公寓。

社区网站上有几张展示图片，虽然角度不同，但我几乎可以肯定，那就是“他”的视角。

窗外天际线完全吻合。

捐赠者，代号“雅典娜”，就曾住在那里。

一个年轻的、富有的、突然脑溢血死亡的人。

我颤抖着手，在搜索框输入铂悦峰、顶层公寓、年轻业主、死亡。

没有结果。

换了好几个关键词组合，翻了几页，都是一些无关信息。

就在我快要放弃时，一个本地新闻论坛的旧帖标题跳入眼帘：

“铂悦峰神秘死亡事件后续：富豪独子疑因先天性脑血管畸形突发离世”。

点进去。发帖时间与我手术日期吻合。

帖子内容很简略，提及死者名为“乔亚斯”，年仅二十八岁，家族背景深厚，生前是艺术评论家。

死因诊断为先天性脑血管畸形导致的突发性脑溢血，发现于自宅，排除他杀。新闻措辞谨慎，显然被处理过。

乔亚斯。

我盯着这个名字。冰冷的字母组合在一起，像一个邪恶的咒语。

就是他。我大脑原来的主人。

艺术评论家？那些冰冷的、带着残忍愉悦感的记忆碎片，属于一个艺术评论家？

我下意识地翻到笔记本的某一页，那里我凭记忆画下了一幅他书桌上的小幅油画习作：构图扭曲，色彩阴暗，画的是一只被钉在标本框里、却仿佛仍在挣扎的夜莺，笔触里透着一股令人极不舒服的狂热。

艺术。

那晚，我又一次在深夜惊醒。但不是因为记忆碎片。

一个声音，直接在我颅腔里响起。清晰，冰冷，带着一丝慵懒的、玩味的质感。

“找到我了么，室友？”

我浑身血液瞬间冻住。心脏骤停。

幻觉，是幻觉。

术后精神障碍。布莱克曼提到过这种可能性。

“不是幻觉，林默。”

那声音轻笑了一下，像金属片在摩擦，“只是神经突触终于完成了最后的耦合。我们比想象中更……亲密。”

我猛地坐起，双手抱头，指甲几乎掐进头皮。

“滚出去！”我在心里嘶吼。

“礼貌点。这是我的……曾经的家。”

声音里的玩味更浓了，“感觉如何？用我的眼睛看世界，是不是比你自己那平庸的视野有趣多了？”

恐惧扼住了我的喉咙。

乔亚斯。真的是他。他的意识，或者说，某种意识的残影，就在我的脑子里。

“你为什么……”

“为什么选中你？”他接话，仿佛能直接读取我的思维，“概率，林默，只是该死的概率。你的 desperation，我的‘意外’，布莱克曼那老小子的技术……一场美妙的巧合。像不像艺术？”

他顿了顿，声音忽然贴近，如同耳语：

“而且，你不好奇吗？不想知道……更多的‘作品’吗？”

“作品？”我下意识地在心里重复。

一阵冰冷的、带着强烈暗示的记忆洪流猛地冲垮我的意识——不是碎片，是一段完整的、沉浸式的体验。

指尖擦过一把保养极佳的解剖刀，冰冷的金属触感带来战栗的愉悦。

灯光调至最佳角度。

眼前是一个昏迷的男人，躺在某种类似工作台的平面上。

不是愤怒，没有仇恨，只有一种极致专注的、创造者的狂热。

像雕塑家面对一块上好的大理石。下刀精准、稳定，剥离、展示……不是在杀戮，是在“解放”某种内在的、扭曲的“美”。

每一个步骤都充满仪式感，每一次落刀都遵循着某种黑暗的、严谨的美学。

完成后的凝视，带着造物主般的满足和爱怜。最后，是清理现场，一丝不苟，消除所有痕迹，像从未存在过。整个过程，冷静、高效，没有一丝多余的情感，只有纯粹的技术快感和一种……癫狂的审美享受。

记忆退潮。

我冲进洗手间，对着马桶剧烈地干呕，胆汁混合着胃酸灼烧着喉咙。

浑身抖得无法控制。

那不是谋杀。那是……创作。在他眼里，那是艺术。

一个逍遥法外的、以杀戮为艺术的完美犯罪者。而我，继承了他全部的记忆，包括那些“作品”的每一个细节。

乔亚斯的声音再次响起，带着一丝餍足的回味，仿佛刚欣赏完一幅杰作。

“现在你明白了？”他低语，冰冷滑腻，“欢迎来到我的画廊，林默。你是唯一的观众，也是……唯一的继承人。”

我瘫倒在冰冷的地砖上，无法呼吸。

“……你是个怪物。”

“谢谢夸奖。”

他轻笑，“但别忘了，你现在和我共用一颗脑子。我的‘怪物’，也在你里面。”

他停顿了一下，语气忽然变得极其险恶，带着冰冷的威胁。

“所以，好好保管‘我们’的秘密。如果任何人，尤其是那些无聊的警察，知道你还‘记得’这些事……猜猜看，他们会认为是谁的记忆？是谁的……罪行？”

“他们会把你，我亲爱的室友，当成一个接收了死者记忆的精神变态。或者更妙，一个试图用拙劣故事脱罪的连环杀手。证据？记忆就是证据，你的记忆。”

极致的寒意瞬间穿透我的四肢百骸。

“更何况，”他的声音如同毒蛇吐信，“你舍得告发吗？告发了，你自己怎么办？你这条好不容易捡回来的命，不就完了？你也是共犯了啊，林默。从你接受这颗脑子，从你偷偷记录那些记忆开始，你就是了。”

共犯。

两个字像烧红的烙铁，烫在我的灵魂上。

声音消失了。颅内的嗡鸣依旧。

我蜷缩在冰冷的瓷砖上，像一个被抛尸的垃圾。世界彻底倾覆。

我不是获得了一次新生。我是被拖进了一个永无止境的、附骨之疽的地狱。