灵魂置换我成了妻子的前任(林浩周辰)推荐小说_灵魂置换我成了妻子的前任(林浩周辰)全文免费阅读大结局

头痛像一把钝刀在脑仁里来回锯。

我睁开眼，天花板裂了道缝，灰泥剥落，像干涸的河床。窗帘没拉严，一道光斜劈进来，照在墙上的照片上——废墟、暴雨、铁锈色的天空，构图偏执，色调阴冷。这不是我的家。

我撑起身子，肌肉记忆却不对劲。右肩习惯性往下一沉，像是常年挎着相机。手指无意识摸向胸口口袋，想找烟，但那里什么都没有。

我三十有五，是建筑师，不抽烟。

地板上散着几件衣服，皮夹克搭在椅背，牛仔裤卷成一团。书桌上堆着胶片、镜头盖、一张撕角的机票。墙上钉着张泛黄的地图，墨迹圈出云南边境几个地名。这地方每一样东西都在拒绝我。

我踉跄冲进卫生间。

镜子里的人，身高腿长，下颌线硬得像尺子量过，眉骨突出，眼神懒散里带点挑衅。头发乱得像是刚被人攥着扯过。我伸手摸脸，他也伸手摸脸。动作同步。

我掐自己手臂，狠狠一拧。

疼。不是梦。

我低头看手。指节比记忆里粗，虎口有茧，不是画图磨出来的那种，是握快门按出来的。

手机在裤兜里震动。黑色外壳，没壳，屏幕裂了条斜纹。我划开，指纹通过。锁屏照片是张黑白照——女人的背影，长发被风吹起，站在雨里，远处是美术馆的玻璃幕墙。

苏雨。

我老婆。

心猛地抽了一下。

我翻通讯录。没有“老婆”，没有“雨”。只有“小雨”，备注是“前女友”。

胃里一阵翻搅。

我点开社交账号。名字是“周辰”。最新动态三天前发的：“有些人结了婚，灵魂就死了。”配图是半瓶威士忌和一只燃到根的烟。

评论炸了。

“又来蹭前妻热度？林浩夫人过得好好的，你算什么东西？”

“去年跟踪到画廊被保安轰出去，今年又想搞事？”

“林浩好歹是正经人，你就是个阴魂不散的渣男。”

我手指发抖，切到自己账号——“林浩”。

头像换了。是我们去年在京都的合影，她靠在我肩上，枫叶落满台阶。以前我从不发这种照片。

最新动态是昨天发的：“她说喜欢雨天的美术馆，于是我在窗边摆了一整排白山茶。”配图是苏雨坐在飘窗前，捧着咖啡杯，光打在她睫毛上。语气柔软，带着点刻意的诗意。

不像我。

我从不这么说话。

我翻记录。三个月前，我还在发项目竣工图和结构分析。突然中断。再出现时，文风变了，话题变了，连点赞对象都变了。

我点进周辰的银行APP。

最近一笔转账：昨日，金额五万，收款人“陈医生”，备注“第七期”。

账户名：“神经元再生计划”。

计划？什么计划？

我盯着那名字，像盯着一口井。底下有东西，但我还没掉进去。

我拨通苏雨电话。

响了三声。

接了。

背景安静，只有水流声。她刚在厨房煮咖啡，水壶快开了。

但接电话的不是她。

是“我”。

“喂？”那声音说。

是我的声线，我的语调，但节奏更松，尾音微微上挑，像在笑。

我喉咙发紧。

“苏雨在吗？”我问。

“谁？”那声音顿了半秒，“打错了。”

“等等——”我急吸一口气，“上周六，你说京都的枫叶红得像烧起来，我煮了番茄牛腩，你吃了两碗饭。门锁密码是咱妈生日倒着来。你左肩有颗痣，形状像——”

电话被挂了。

听筒里只剩忙音。

我站在原地，手还举着手机。镜子里那个“周辰”眼神变了，不再是懒散，而是惊疑，是恐惧，是某种被撕开伪装的震颤。

可那不是我的脸。

我翻出转账记录里的地址：城西老工业区，三十七号科研楼，B3-8。

导航显示已停用八年。

我抓起皮夹克往身上套。布料粗糙，带着陈年汗味和火药似的铁锈味。相机包斜挂在椅背，我拎起来，沉。里面是尼康F6，胶片塞得满满当当。

我拉开抽屉，最底下压着张纸条，字迹潦草：

“最后一次实验，成功概率37%。若你醒来，别信‘他’说的任何话。去找陈医生，带上记忆日记。”

没有落款。

我盯着那行字，像盯着一条通往地狱的引线。

我扯下墙上那张边境地图，塞进包里。又从床底拖出一只铁盒，撬开，里面是本皮面笔记，扉页写着“周辰”二字，笔锋凌厉。

我翻开第一页。

“我答应他，只要能换回她，我什么都愿意做。”

第二页贴着张照片——林浩和苏雨在婚礼上，我站在人群外，手里举着相机，镜头对准她，眼神像钉子。

第三页只有一行字：

“身体可以换，记忆可以改，但心跳骗不了人。如果有一天，‘林浩’开始送花、写诗、说情话……那一定不是他。”

我合上本子，塞进夹克内袋。

水壶在厨房烧干了，发出尖锐的鸣叫。

我没关。

我推门出去，楼道昏暗，水泥墙渗着水。电梯坏了，我走楼梯。每一步，这具身体都在抗拒我——步伐太大，重心太靠后，习惯性用左肩撞门。

到了地面，风刮过来，带着工业区特有的焦油味。

街对面停着辆旧摩托，钥匙插在点火器上。

我走过去，跨上去，脚撑收起。

引擎轰地一声炸响。

我捏离合，松油门，车往前窜。

这具身体记得怎么骑。

但我不是它。

车灯劈开晨雾，前方道路笔直，两侧是废弃厂房，铁皮屋顶被风掀开一角，像巨兽咧着嘴。

我低头看表。

七点四十三分。

苏雨该出门了。

她会看到“我”给她发的消息，看到窗台那排山茶，闻到咖啡香。

她会以为一切正常。

可那个“我”，不是我。

我拧紧油门。

摩托像箭一样射出去。

风灌进领口，刺骨。

我右手摸向内袋，确认笔记还在。

左手握着车把，指节发白。

前方路口，红灯亮着。

我没减速。

车头冲过斑马线时，后视镜突然炸裂。

一块碎片飞进我眼角。

血流下来，糊住半边视线。

我抬手一抹，血黏在脸上，像一道封条。

科研楼的轮廓出现在地平线，灰黑色，像一块被遗忘的墓碑。

我盯着它，直到它填满整个视野。

车灯依旧亮着。