你愿为谁流尽鲜血？(小雨沈渊)在线免费小说_免费阅读全文你愿为谁流尽鲜血？(小雨沈渊)

我把最后半瓶浑浊的回收水灌进女儿嘴里。她喉咙发出咯咯声，水混着血丝从嘴角流出来。

墙上的医嘱写明：三日无净水，肾衰竭致死。我拿起锯条。窗外，第七水厂的探照灯扫过我的脸。我知道那里有水，看守是我曾经的战友。现在，我得去杀了他……01天没亮，我就摸到桶边，空了。操！最后一桶净水，见底了。

不是喝光的，是蒸发的。这鬼天气，连水都活不下去。小雨在床上抽。小小的身子，烫得像块炭，嘴唇裂开，渗出血丝。我翻遍所有藏水点。柜底。床下。甚至老鼠洞。

只剩半瓶工业滤水，浑得发绿，喝不得。医生说过，这水烧肾，一口加速肾衰竭。

但小雨在抖，我抓起瓶子，手抖得比她还厉害。摔了。玻璃碴子溅了一地，水渗进土里，像唾沫吐在我脸上。诊所的门关着，我拼命砸门，拳头磕在铁板上——砰！砰！砰！

医生拉开小窗，眼镜片后面，两只死鱼眼，问我：“配额？”我点头。“没有。

”窗子砰一声猛地合上。我卡住缝，手指被夹得发白。“我女儿——”“死干净点。

”他在里面笑。黑市在西街废楼。以前我救过火的地方，现在卖水、卖命，卖一切能换一口水的东西。水贩子是个秃头，脖子上挂着一串人牙。“一桶？你他妈做梦。

”他舔舔刀对我说，“你女儿那个肾，喝多少都是个死。”我偏不信，掏空所有积蓄，硬币、纸钞，甚至小雨妈妈留下的项链。他掂了掂，“不够。”呸，他朝地上吐了口痰。

我揪住他的领子。他笑得更欢，“前消防员是吧？你老婆烧成炭的时候。咋没见你这么横？

”我松手，捡起项链，擦干净，塞回内袋。我还能说啥？只有转身离开。02天亮了，沙尘暴卷来，像一堵黄墙，推着人走。我走回防空洞，小雨没抽了，静得可怕。我摸她脖子，还有脉，弱得像根丝。我灌了她一口工业滤水，混着我的血，从胳膊伤口挤出来的。她咽了，睫毛动了一下。我站起来，踢翻那把破椅子，消防徽从抽屉滚出来，黄锈斑驳，我还是揣上。

酒瓶见底，我咬碎瓶口，玻璃碴在嘴里响，像咬碎谁的骨头。黑市的铁门就在眼前，我推开门。阴影里有人咳嗽，还在笑。刀刮过铁桶的声音，“要水？”黑暗里有人问，“拿什么换？”我没答，只是握紧那枚消防徽，棱角刺进掌心，血滴在土里，瞬间就干了。

那秃头掂量着我那点可怜的财富，仿佛在掂量一捧虚无。他笑了，露出一口异常洁白的牙齿，那是被某种昂贵净水滋养的。“就这点玩意儿，”他说，“只够换一口‘回忆’。真正的水，你得用别的东西换。比如……你那身还算结实的骨头。”交易在沉默中达成。最终，我付出的代价不是骨头，而是所有关于过去的凭证：我的身份证、褪色的消防员证，还有一张小雨母亲的笑脸，封在塑料片里。他扔给我一个小桶，轻得令人心慌，里面的液体晃荡着，发出虚伪的清响。这就是希望的声音？

听起来更像是对整个荒诞世界的嘲弄。然后，警笛声就像预先写好的剧本，准时撕裂了夜幕。

他们总是这样，在绝望刚完成称重、尚未交付的时刻准时登场。秃头咒骂着掀翻桌子，不是出于恐惧，而是出于一种被打扰了交易的恼怒。枪声响起，不是朝我，也不是朝他们，而是朝天花板开枪，一种纯粹的、宣泄性的噪音。我抓起那桶水，逃离。不是奔向生路，只是逃离这场闹剧。我的肺，像破风箱一样嘶吼，嘲笑我这具早已被酒精和悔恨蛀空的身躯。

追捕者的脚步声如同命运般紧追不舍，规律，冷漠，无法摆脱。看呐，李默，前救火员，如今像只耗子般在文明的废墟里逃窜，怀里抱着一小桶用过往换来的、可能也是虚假的“未来”。这真是一出绝佳的讽刺剧。

03我一头撞进那座废弃水厂的锈蚀铁门——那个被我这类人遗忘的角落。门呻吟着开了，不是欢迎，是一种漠不关心的接纳。我跌入更深的黑暗，身后是象征“秩序”的喧嚣。

在这里，只有铁锈、尘土和寂静。还有，脚下，一个隐秘、向下延伸的通道口，张着黑黢黢的嘴。它通向何处？地狱？或是另一个更精致的陷阱？无所谓了。

对于一个小丑而言，舞台的转换，不过是下一个幕间休息。我走了进去，那桶轻飘飘的水依旧紧抱在胸前，像抱着一个我自己都无法再相信的神龛。我向下走。

黑暗黏稠，像沥青，像我被酒精浸泡的那些夜晚的回忆。每一步都踩在文明的骸骨上，碎玻璃、锈铁片，或许还有我同类曾留下的牙齿。

这地方散发着被时间遗忘的金属和霉菌的气味，一种缓慢而确定的腐朽。多么可笑，一个卖水的人，最终却逃到了水的源头——如果这世上还存在源头的话。我，李默，一个专业的逃亡者，一个业余的父亲，正走向一个连我自己都不相信的答案。然后，我听见了它，不是幻觉。是水，汩汩流动，清脆，带着一种近乎残忍的活力。

04一束微光——或许是哪块锈蚀的顶板向上帝开了一个玩笑——正好照亮它。

它从一道裂开的管道中涌出，清澈得不像属于这个时代。它流淌着，对周遭的破败漠不关心，对上面的枪声和我的绝望一无所知。它只是流着，纯粹，丰沛，像一个沉默的耳光扇在我脸上。看啊，李默，你用全部过往换来的那一小桶虚伪，此刻显得多么可怜。我跪下，不是祈祷，是本能。我那肮脏的手伸向那圣洁的流动，像一个乞丐伸向一场不属于他的盛宴。我的指尖几乎要触碰到那救赎的冰凉——“想拿水？

”一个声音响起。机械，冰冷，没有一丝人类的顿挫。它不属于任何生物，它属于这废墟本身，属于这个荒诞世界的逻辑核心。“先付出代价。”我的手停在半空，代价，又是代价。这个世界永远在索取代价。空气、阳光、一口干净的水，一切生命本该拥有的东西，如今都明码标价。我笑了，声音在空荡的通道里显得干涩而疯狂。

好吧，好吧，如果这就是规则。那一刻，誓言在我体内凝结，不是热血，而是某种更冰冷、更坚硬的东西，像被这无情现实淬炼过的钢铁。尸山？血海？

那不过是这疯狂世界早已司空见惯的布景。“哪怕踏过尸山血海，”我对着那冰冷的机械音，也对着这吞噬一切的黑暗说，“我也要把干净的水带回去。”这不是豪言壮语，这是一个男人，认清世界荒诞本质后，对自己下达的唯一命令。05我站在那汩汩清流前，像个朝圣的傻瓜。水流声在黑暗中显得过于清脆，几乎带着嘲弄。代价？这世界早已教会我，所有恩赐都标着价码，通常用灵魂支付。我拖着那条废腿向前——刚才在通道里，踩上某种文明的排泄物，酸液烧透了裤管，留下热情的吻痕。每走一步，疼痛就像个老熟人般提醒我：你还活着，多不幸啊。红外线光束在黑暗中突然亮起，像上帝划下的禁止线。警报无声，却比任何嘶吼都令人胆寒。我成了舞台上的小丑，被无形的眼睛注视着。检修通道，弥漫着甜腻的腐蚀气味，那是工业时代消化后打出的饱嗝。

我蹚过积液，左腿传来被啃噬的痛楚。真好，又一种留下印记的方式。血迹滴落，像面包屑般标记着我的愚蠢。我几乎要感谢这疼痛——它让我确信自己尚未完全沦为幽灵。

终于抵达水源深处。眼前的景象让我笑出了声。哪里有什么神圣泉眼？

只有一套庞大的、嗡嗡作响的金属肠道正在消化这座城市。输水管道，蜿蜒如血管，泵送着经过蒸馏的死亡。他们称之为“人工再生系统”——多文明的用词。

它将废墟中的尸骸与有机质搅拌、提纯，变成晶莹的液体，化作一杯杯澄澈的“生命之水”。

这是怎样的炼金术？将绝望转化为希望，将死亡伪造成新生。我靠着的这根铮亮的管子里，或许正流淌着某位旧邻的眼泪。这发现并不令我愤怒，只感到一种彻骨的滑稽：我们饮下的，不过是集体死亡的另一种形态。06正当我沉思这存在的荒谬时，阴影活了。

一台残损的“水务巡逻机甲”，从锈蚀中升起，像从坟墓爬出的守墓人。

它的光学传感器锁定我，发出单调的滴滴声。多么尽职的员工，即便被遗忘多年仍坚守岗位。

我这前消防员，如今成了需要被清除的隐患。我们跳起了死亡之舞。我引导它，走向记忆中的结构薄弱处——感谢多年救火经验，让我熟知如何寻找建筑的死亡点。

钢索绞紧它的动力核心时，它发出类似叹息的嘶鸣。真有意思，连机器都学会了表演濒死。

可它临死前仍完成了使命。一道数据包无声射向黑暗深处，带着我的生物信息。我的身份，我的存在，再一次被登记、归档、标记。在这套巨大的消化系统里，我也只不过是一块即将被分类处理的有机质罢了。我拖着伤腿继续前行，疼痛锥心。

而那水流声，此刻听起来像无数亡魂在集体发笑。通道的黑暗像油脂般包裹着我。

我在钢铁的肠道里爬行，左腿拖在后面，成了个不情愿的累赘。

每一声滴答都像是我的生命在漏气。然后，一束红光无声扫过我的脸——多么温柔的注视，像情人般抚过虹膜。我几乎要发笑，他们还在用这套识别系统，这套我曾作为救援人员录入过的系统。真怀旧啊，我的档案像条死而不僵的百足虫，终于又找到了咬我一口的机会。某个密室里，沈渊——那个水的先知，死亡的蒸馏师——一定正对着屏幕冷笑。

我几乎能听见他那经过净化的思维在运转：“终于来了，那个不肯闭嘴的丈夫。”是啊，我来了，带着一条烂腿和满腔不合时宜的愤怒，来赴这场早已注定的约会。

我像只老鼠在通风管道里求生，最终跌入一个房间。这里没有灰尘，只有消毒水的味道和死亡的秩序。他们称之为“殉道者圣坛”。多神圣的名字。而就在那里，在聚光灯下，像博物馆的展品——她的头盔。被镀金供奉，标签上写着：“为净化信仰献身”。我伸手，指尖在玻璃罩上留下油腻的印痕。

他们连她的死亡都要回收利用，榨取最后一点象征价值。她的英勇，她的牺牲，成了水教会最好的广告。我看着那个金色的头骨容器，心想她若知道自己的头盔比活着时喝的水还干净，会不会笑出声来。07夜幕降临。

管道里传来嗡鸣，然后是那个声音——她的声音。被剪辑，被扭曲，被编排成圣歌。

“顺从者得水，”她的声音说，冷静得可怕，“反抗者干涸。”我蜷缩在铁管里，牙齿深深陷进嘴唇。铁锈和血的味道在嘴里混合。他们不仅偷走了她的命，现在连她的声音都偷走了，把它变成水龙头的一部分。

这真是最高形式的亵渎：将爱变成控制工具，将悼念变成宣传片。我躺在冰冷的金属上，感受着腿部的灼痛和嘴里的血腥。通风系统持续输送着她的声音，一遍又一遍。

在这个疯狂的世界里，连亡魂都要被迫工作。而我，那个不肯闭嘴的丈夫，现在除了咬紧牙关，还能做什么呢？笑吧，李默，这出荒诞剧才刚刚开幕。

我在下水道的黑暗里遇见林晚，她像一株不需要光的植物。她的眼睛是两个凝固的灰点，却仿佛能看透我所有的肮脏。“净化周期每七十二小时一次，”她的声音像是生锈的铰链在转动，“但有个条件。”总是有个条件，这个世界就是由条件和代价构成的。她要我找到她的女儿，那个六岁的“水质测试活体”。

多么文明的词汇，意思是教会用孩子的肾脏来检测水的纯度。我笑了，笑声在管道里回响得像咳嗽。现在我要在两个女儿之间做选择了？一个是我血肉的延续，另一个是陌生人的骨血。道德？在这种地方？那不过是饥渴之人的奢侈品。我想到张野，那个曾经用笔杆子挑战世界的记者。我像个怀旧的傻瓜一样联系了他。

我们约在废墟电影院见面，银幕上还残留着某个黄金时代女星的微笑嘴唇。他来了，带着一如既往的热忱拥抱。“兄弟，”他说，“我们终于要揭穿这些杂碎了。”多动听啊。

然后他退后一步，划亮了信号棒——那不是信号棒，是给净化队的定位器。他的笑容没变，只是现在我看清了里面的空洞。“他们给了我双倍配额，老李，”他几乎抱歉地说，“人能为什么而死？理想？不，人为水而死。”全城的屏幕突然同时亮起。

我的脸出现在每一块碎片上，扭曲，脏污，像一张不属于这个世界的鬼脸。

“水叛者”——他们这样称呼我。悬赏：一桶净水。简单明了。我现在成了可移动的水源，行走的活命机会。08每一个饥饿的眼神都成了潜在的追捕者，每一扇破窗后都可能藏着渴望领赏的人。我从救火员变成了纵火犯，从父亲变成了商品。

林晚在黑暗中触碰我的手臂，“你还有二十四小时，”她说，既不是安慰也不是威胁，只是一个事实。两个女孩的生命像沙漏中的沙子一样流逝。而我坐在这里，被整个城市的饥渴追捕，揣着一个消防员的笑话和一个父亲的绝望。

通风管里传来遥远的脚步声，猎人们出动了。我握紧口袋里那片碎玻璃，它比所有信仰都更真实。走吧，李默，走吧。要么找到水，要么成为水。

这座城市从不挑剔它的养分。防空洞里，小雨的身体正在背叛她。四十八小时没有净水，她的抽搐像是一种拙劣的舞蹈，演给唯一的观众——我。

那个曾经被我高高举起、笑声清脆得像铃铛的小女孩，现在成了一张绷紧的弓，在破毯子上弹跳。09我找到最后半袋冰，它已经化成温吞的水，和这个世界的希望一样廉价。于是我做了一件父亲该做的事：用刀割开自己的手臂，让血滴进盐水里。看啊，李默牌特饮，混合着绝望、铁锈和父爱。我撬开她的牙关灌进去。

她咽下了，暂时安静了。多讽刺，我的血比水更易得。医生来过，像一阵穿白大褂的风。

他留下了一张纸，上面写着医学判决：“肾功能衰竭不可逆。七十二小时内无洁净水，脑死亡。”他收走了我最后半包压缩饼干作为诊金。现在我和时间成了对手，而赌注是我女儿的大脑。我在墙上刻下三道划痕，像原始人记录月相。三天。七十二小时。

四千三百二十分钟。每一秒都在滴答作响，比我的血滴得更快。

诊所的保安没想到会有人抢滤芯。那东西甚至不能直接喝，只是净化系统的一个零件。

但他挡在中间，挥舞着警棍，仿佛守护着圣杯。“走开，疯子！”他喊道。

我看到了他眼中的恐惧——不是对我，是对即将到来的混乱。我们扭打在一起，像两个为最后一口空气挣扎的溺水者。他的警棍砸中我的肩膀，我摸到了柜台上的手术刀。

然后是一种温热迸溅到我脸上。他睁着眼倒下，仿佛惊讶于这场死亡的庸常。

血在亚麻地板上蔓延，像一幅拙劣的抽象画。我跪在那里，呕吐不出任何东西。

10我不是消防员了，不是父亲了，甚至不是人了。我只是一个刚刚杀了人的东西，手指颤抖地把那个该死的滤芯塞进背包。它硌着我的背，像一块道德的墓碑。走出诊所时，月光洗刷着血迹。我想起小雨曾经问我：“爸爸，英雄是什么样子的？

”我现在有了新答案：英雄就是变成怪物，好让所爱之人晚一点变成尸体。多么光荣的使命。

墙上的三道刻痕在黑暗中注视着我，像上帝眯起的眼睛。我爬进那条计划中的下水道，像钻回母体的失败胎儿。但迎接我的不是通道，而是一堵崭新的混凝土墙，光滑得像个冷笑。

墙上插着一把水纹匕首——沈渊的签名，他的幽默感总是这么精致。我拔出匕首，刀刃上刻着“此路不通”。时间又偷走我十二小时。真好，现在我和死神的赛跑又少了一圈，而对手还在给我的跑鞋灌铅。黑市卖给我的C4炸药躺在背包里，软得像过期的奶酪。

潮湿毁了一切，连爆炸都拒绝为我效力。卖家说得对：“在这里，连希望都会发霉。

”现在唯一的选项是污水沼气罐——那些鼓胀的金属肚皮里装着城市的屁和诅咒。

百分之三十的成功率？乐观了。那罐子在我手里颤抖，像个急于出生的死胎。

我把它搂在怀里，这易怒的孩子，随时可能把我们全都送上西天。老陈说他知道另一条路。

“我引开他们，”他吐着烟圈说，“给我那包饼干就行。”他笑得像条老狗，眼角的皱纹里藏着整个时代的疲惫。我们没谈友谊，没谈理想，只谈了饼干。

这才是最诚实的交易。但他们抓住了他。净化队把他拖到镜头前，像展示获奖产品。

直播画质很差，但足够看清：他们撬开他的嘴，灌进那些闪着诱人蓝光的“伪净水”。

老陈开始是挣扎，然后大笑，然后用头撞摄像机。他的眼睛像两颗沸腾的葡萄。“水是生命！

”他尖叫着，跌进酸水池里。泡沫吞没他时，他还在笑。11第二天，他的尸体挂在水塔上，风干成一面旗帜。我透过望远镜看他摇晃的轮廓。没有悲壮，只有一种滑稽的凄凉。

老陈用一包饼干的代价，成了警示故事的主角。而我抱着这个不稳定的沼气罐，看着墙上又一道即将刻下的划痕。计划？那不过是给失败提前写好的剧本。牺牲？

那只是别人晚餐时的娱乐节目。雨水开始落下，打湿我的外套。我蜷缩在废墟里，计算着沼气罐的引爆概率，想着老陈挂在空中的样子。也许有一天，我也会这样风干在某处，成为某个父亲教育孩子的反面教材：“看，这就是不听话的下场。”多光荣啊，我们这些时代的挂件，这些文明的装饰品。通讯器突然哑了。不是故障，是一种更彻底的死寂——静默穹顶启动了。那些控制水源的人，现在连空气里的电波都要过滤。我敲打着设备，像在敲一具棺材。林晚的声音消失了，只剩下我自己的呼吸声，粗重得像野兽。现在只能靠记忆画地图，我的记忆？

一个被酒精泡了多年的消防员，记得清多少次救火，却记不清一条活路。

每画一条线都可能是死路，每个转弯都通向陷阱。真有意思，他们不需要追捕我，只需要让我在自己的无知里打转。沙尘暴来得像上帝的玩笑。前一秒还只是风声，下一秒世界就成了一锅沸腾的黄土。能见度归零，我被自然和人类联手戏弄。

风暴撕扯着我的背包，那个装着净水样本的瓶子飞出去，像慢镜头般摔碎在岩石上——我最后一点希望，蒸发得比口水还快。

我在沙尘暴中爬行三公里，肺里灌满泥沙，像一台快要报废的过滤器。回到防空洞时，我吐出的痰带着血丝和沙粒，像这个时代的微型景观。然后是他们。

那些被圣水颂洗脑的信徒，眼睛深陷如井，却闪着狂热的光。“亵渎者！”他们嘶喊着，像一群复读机。多么可悲，这群连明天喝什么都无法保证的人，却在为“圣水秩序”献身。

他们用枯瘦的身体组成人墙，宁愿渴死也要维护那个正在杀死他们的系统。

我举起枪的手在抖——不是害怕，是荒谬感在抽打我的神经。“让开，”我说，声音被风沙磨得嘶哑。他们反而围得更紧，像渴望殉道的羔羊。枪响了。不是我决定的，是我的手指自己抽搐了。一个人倒下，血渗进干裂的土地，很快被沙尘覆盖。其他人愣住，然后尖叫着逃散。我站在那里，枪口还冒着白烟，像个蹩脚的演员演完了暴力戏码。

现在我又多了一个罪名：杀人犯。真好，我的简历越来越丰富了——前消防员，现水贩子，通缉犯，杀同胞者。沙尘暴还在呼啸，像在嘲笑这场闹剧。我擦掉枪上的沙尘，看着那个倒下的人，他很快会被掩埋，像从未存在过。而我会继续前行，带着我的新罪名和空水壶。这个系统真聪明：它不需要亲自弄脏手，它让我们互相撕咬，最后还觉得自己有选择。伤口在笑，它发红，发热，在我的裤腿里欢快地脉动，庆祝着成功的感染。三十九度八，体温计显示这个数字时我差点笑出声——多么工整的温度，像经过精心计算般准确。汗水浸透衣服，我在防空洞的黑暗中发抖，看见妻子站在阴影里。

“你救不了我，”她说，声音像碎玻璃，“就像救不了她。”多公平啊，我生命中两个最重要的女人，我都只能眼睁睁看着被吞噬。

我抓起冰锥——曾经用来凿冰取水的工具，现在刺进自己的大腿。疼痛像一束白光劈开幻觉，多么原始的清醒术。血顺着腿流下，与脓液混合，像这个时代的鸡尾酒。在巷子里，他躺在那儿，像个被丢弃的破布袋。一个流浪汉，呼吸微弱，但胸口挂着那个闪亮的小东西：教会通行证。我蹲下身，手指悬在那根挂绳上。多简单啊，掐死一个将死之人，就像提前几分钟关掉滴答作响的钟。我的手指记得掐断机甲动力的触感，现在它们颤抖着，渴望再次证明自己的实用性。杀一人救一人，这数学多完美。

但我看着他起伏的胸膛，那顽固的生命力，最终只是给他盖了张破纸板。走开时，我笑了——李默，你这个可笑的良心贩子。用良心能换来清亮纯净的水？

用良心能唤醒世人的觉醒？那，用鲜血呢？用鲜血，能为天下苍生换来啥？

能换来山青水秀、盛世太平？12我的通行证，被另一个影子抢走。是个孩子，不超过十岁，像野狗般窜出来，转瞬又消失。现在他有了进入天堂的钥匙，而我继续留在地狱里保持纯洁。

多崇高的选择。日记本摊在膝头，页角卷曲像枯叶。我写下：“如果我死了，她也活不了；如果我不死，更多人会因我而死。”笔尖戳破纸张。

这个问题像蛆虫般啃噬我：我真的是为了小雨吗？还是只想对沈渊竖起中指，用女儿的命当旗杆？复仇是种更甜美的毒药，比伪净水更容易下咽。

也许我从一开始就在利用她的病，为自己的愤怒找个体面的借口。高烧让字迹在纸上跳舞。

我看着那些扭曲的笔画，它们像在嘲笑我所有的挣扎。腿上的伤口又开始歌唱，提醒我疼痛的真实性。至少这份疼痛是诚实的，不像我的动机那样暧昧不清。我合上日记，把它扔进黑暗的角落。让老鼠去读吧，也许它们能得出更好的结论。

外面又传来圣水颂的旋律，被风撕成碎片。我靠在冰冷的墙上，感受着高烧和严寒在体内交战。冰锥留下的伤口还在渗血，但至少让我保持清醒。

清醒地看着自己一步步变成怪物，还假装是为了爱。多么动人的悲剧，可惜唯一的观众是个发烧的疯子。纸条是从通风口落下来的，像一片灰色的雪。

林晚的字迹潦草，仿佛在颤抖中写下：“17分钟净化期是假的。”我读着，忍不住笑出声。

多经典的把戏——他们甚至懒得发明新骗局。那所谓的净化窗口，不过是释放追踪纳米虫的派对时间。取水者欢天喜地捧回死亡，还以为抢到了生命。

真正的净水只在午夜流淌三分钟，像灰姑娘的魔法，需要两把钥匙开启。而我，这个抱着沼气罐的傻瓜，差点就跳进了他们的计时陷阱。但真正精彩的还在后面。