如果这是一场梦，该多好(全班第小雅)全本免费小说阅读_全文免费阅读如果这是一场梦，该多好全班第小雅

主角名：- 第一人称“我”：许念自由插画师，性格敏感细腻，喜欢收集老唱片和雨天的故事- 男友：沈知遇独立书店“知遇书廊”店主，兼职古籍修复师，对外展现“零缺点”温柔，爱情+轻悬疑+情感救赎故事简介许念以为沈知遇是上天递来的“理想型”：她画稿到凌晨，他会温着姜枣茶坐在旁边翻古籍；她提过一次喜欢1998年的《同桌的你》唱片，周后他就从旧物市场淘来带签名的版本；连她吃馄饨要剥三颗蒜、喝奶茶三分糖去冰的习惯，他都记得比自己还清楚。可这份“量身定制”的温柔里，却藏着越来越多的“不敢”：他从不用书房第三层的旧伞，雨天总绕开巷口的梧桐树；手机里有个加密相册，密码不是她的生日，也不是他们的纪念日；最让她心惊的是，他第一次带她去的老馄饨店，墙上挂着的旧照片里，有个穿白裙的女孩，笑眼和她有七分像，照片下方写着“林雨，2014”。

当许念顺着“林雨”这个名字往下查，才发现沈知遇的“完美”不是天生——那把旧伞是林雨的遗物，那首《同桌的你》是林雨最爱的歌，而她的习惯，竟和十年前意外离世的林雨惊人地重合。

他的温柔，到底是给她的专属，还是给“另一个人”的延续？

1 雨巷里的书廊我和沈知遇认识的那天，下着2023年的第一场梅雨。

当时我为了找一本1987年版的《边城》，在老城区的巷子里转了半个下午。导航失灵，雨水打湿了我的帆布包，里面的画纸裂开了一角。就在我蹲在路边擦画具时，头顶突然多了一片阴影——一把深灰色的伞，伞骨上刻着细碎的木花纹，看起来有些年头了。

“找书吗？前面‘知遇书廊’或许有。”男人的声音像雨天晒过的棉麻衬衫，温和得没有棱角。我抬头时，正好对上他的眼睛：双眼皮很浅，睫毛上沾着雨珠，笑的时候左边嘴角有个不明显的梨涡。他穿着卡其色长裤，袖口卷到小臂，露出手腕上一块旧机械表，表盘里嵌着小小的指南针。跟着他走进书廊时，我才发现这地方藏在巷尾的老房子里。木质门楣上挂着块黑底白字的木牌，“知遇书廊”四个字是手写的，笔锋温润。推开门，一股混合着旧书油墨和檀香的味道扑面而来，书架从地面顶到天花板，中间留着窄窄的通道，通道尽头摆着一张藤椅，旁边的小桌上放着半杯凉掉的绿茶。“《边城》1987年版，在最里面的‘古籍区’，我帮你找。”沈知遇把伞靠在门边，转身时不忘提醒我，“地上有点滑，你扶着书架走。”我跟着他穿过书架，看着他熟练地抽出第三层的一本蓝绿色封皮的书，指尖轻轻拂过书脊上的磨损处：“这本保存得还行，就是扉页有个小墨点，不介意吧？

”我接过书时，指尖不小心碰到他的手——他的手很凉，指腹有薄茧，像是经常握笔或修复旧物。“不介意，我就是想找本和外婆当年那本一样的。”我小声说。

外婆走的时候，把那本《边城》留给了我，后来搬家时弄丢了，我找了三年，没想到会在这里遇到。沈知遇听到“外婆”两个字，眼神软了软：“我外婆也喜欢沈从文，她总说‘人一辈子，能遇到一个知冷知热的人，就够了’。”他顿了顿，又补充道，“你要是喜欢老书，以后可以常来，我这里还有不少绝版的诗集。

”那天我在书廊待了两个小时，雨停的时候，沈知遇送了我一张他手绘的巷口地图，背面写着他的手机号：“下次来之前可以打给我，我帮你留着喜欢的书。

”后来我真的成了“知遇书廊”的常客。有时候是为了找书，有时候是画稿卡壳了，想找个安静的地方待着。沈知遇从不多问，只是会在我来的时候，提前泡好一杯姜枣茶他记得我体寒，不能喝凉的，或者在藤椅旁放一本新到的插画集。

我们的关系升温得很自然。第一次约会是在巷口的老馄饨店，他点单时随口跟老板说：“两碗鲜肉馄饨，其中一碗剥三颗蒜，不要香菜。

”我愣了一下——我只在第一次来书廊时，随口提过一次“吃馄饨要剥三颗蒜，香菜会呛到”，没想到他记在了心里。“你怎么记得这么清楚？”我咬着馄饨问。

沈知遇搅拌着碗里的醋，笑了笑：“你说过的话，我都记得。”那天晚上，他送我回家，走到楼下时，突然从口袋里掏出一张老唱片：“你上次说喜欢老狼的《同桌的你》，我周末去旧物市场淘到的，1998年发行的版本，上面有他的签名。”唱片封面有些泛黄，签名在角落，字迹潦草却有力。我接过唱片时，心里像被什么东西填得满满的——这是我二十多年来，第一次有人把我的“随口一提”当成大事。确定关系那天，是我的生日。

沈知遇在书廊里挂了串小灯，把我画的插画打印出来贴在书架上，还做了个小小的蛋糕，上面用巧克力写着“许念的小世界”。他从背后抱住我时，下巴抵在我的发顶：“许念，以后你的喜怒哀乐，我都想参与。”我以为这就是爱情最好的样子——有人记得你的喜好，懂你的脆弱，把你的小事当成大事。直到那个雨天，我发现了他的“不敢”。

2 第三层的旧伞那是个周六的下午，我去书廊给沈知遇送我新画的插画。刚走到门口，就看到他站在门边，手里拿着一把黑色的伞，脸色很难看。那把伞我从没见过，伞面是帆布的，边缘有些磨损，伞柄是木质的，上面刻着一个小小的“雨”字。“怎么了？

”我走过去，想碰他的手，却被他躲开了。沈知遇把伞迅速塞进书房的柜子里，锁上柜门，转身时又恢复了平时的温柔：“没什么，就是找到一把旧伞，有点脏，想收起来。

”他的声音有点发紧，眼神也不敢看我。我没追问，但心里却埋下了一颗怀疑的种子。

后来我发现，沈知遇的“不敢”不止这一件。每次下雨，他都只用门边那把深灰色的伞，从不去碰书房柜子里的旧伞；我们走过巷口的梧桐树时，他总会下意识地加快脚步，嘴里还会小声念叨着“快走，别淋到雨”；有一次我想整理他的书房，他却突然抓住我的手，语气带着少见的紧张：“书房不用你收拾，我自己来就行。”最让我在意的，是他的手机。

他的手机从不设密码，却有一个加密相册，我试过我的生日、我们的纪念日、甚至他的生日，都提示“密码错误”。有一次他洗澡时，手机屏幕亮了一下，弹出一条短信，发件人没有备注，只有一串数字：135****7812，内容是“雨巷的梧桐又落了，你还好吗？”我把短信删了，却在心里反复琢磨——“雨巷”“梧桐”“雨”，这些词好像都和那把旧伞有关。我开始偷偷留意沈知遇的行踪。

有一次他说要去“古籍修复工作室”，我却在他走后，看到他的车往城郊的墓园方向开去。

我打车跟在后面，看着他在一座墓碑前蹲下，手里拿着一束白色的雏菊，墓碑上的照片是个穿白裙的女孩，笑眼弯弯，嘴角有个梨涡——和我有七分像。

墓碑上的名字是“林雨”，生卒年份是1996-2014。2014年，正好是十年前。

我站在不远处的树后，看着沈知遇用手擦墓碑上的雨水，嘴里不知道在说些什么，肩膀微微发抖。那一刻，我突然觉得，我好像从来没有真正认识过他。那天晚上，沈知遇回来时，身上带着淡淡的雏菊香。我坐在沙发上，手里拿着那本1987年版的《边城》，轻声问他：“你今天去墓园了，对吗？去看林雨。

”沈知遇的身体僵住了，他换鞋的动作停在半空，过了很久才转过身，脸色苍白：“你怎么知道？”“我看到了。”我把书放在桌上，声音有点发颤，“林雨是谁？

那把旧伞是她的吗？手机里的加密相册，是不是全是她的照片？”他没有回答，只是走到窗边，看着外面的夜空。沉默像一张网，把我们罩在里面。

直到我快要忍不住哭出来时，他才开口，声音沙哑得像被砂纸磨过：“林雨是我的发小，我们一起长大的。2014年的夏天，她因为一场车祸走了。